M.I.R.

2011-01-24T13:09:00.003+01:00

Il faudrait que j'ai peur. J'ai peur.
Mais je ne suis pas lâche.

Et surtout... surtout... j'ai, en chacune des cellules de mon corps, le souvenir des vies passées. Je sais, intuitivement, que j'ai mené des vies laborieuses. Que j'ai expérimenté le sacrifice du temps et des passions au profit de l'argent. Il n'est plus temps de tout cela.

Il est temps d'embrasser pour de bon cette vie pour laquelle je suis fait. Il est temps, une fois de plus, de mettre à mal ce confort insoutenable. Besoin de me mettre en danger, d'essayer. Mon cœur bat fort dans ma poitrine, il est prêt à de fortes douleurs. Et il s'y soumettra. Mais ne se soumettra jamais à ce train-train professionnel, pour lequel je gaspille mon temps, pour lequel je bousille mes projets, pour lequel je brise toutes mes velléités.

Il est du droit de tout le monde de se soumettre à ce monde du devoir. A ses contraintes oppressantes. L'argent est un moyen, juste un moyen : pourrais-je accepter plus longtemps d'user cinq jours sur sept par semaine et plus de 200 jours par an pour un salaire dérisoire (quelque soit son montant), eut égard aux passions qui m'animent et à tous ceux que j'aime, que je ne vois pas assez ?
Mes rêves, les troquerais-je au profit du profit, justement ? C'est hors de question.

Je vais partir, une fois de plus.
Partir, une fois de plus, et briser les acquis matériels, le confort fait de murs et de compte bancaire.
Je vais partir, car c'est ma liberté.

Que j'ai vécu assez pour m'extraire des pressions qu'on m'impose.
Que j'ai connu assez pour avoir peur de la Mort. Est-elle pire que la vie que l'on me force à vivre ?

J'ai écrit, autrefois, sur les hommes qui conduisent leur vie en fantôme.
Je ne suis pas un des leurs.
Je ne suis pas un des leurs.

Quote

2011-01-18T14:22:00.000+01:00

"...it seems to me that consumerism is driven by unhappiness. And we're living in a consumption society... The fact that expanding material consumption makes less and less sense in terms of our social needs and our psychological flourishing." (Tim Jackson, prosperity without growth)

Effet-haine

2011-01-16T20:22:00.000+01:00

Il est par trop aisé de dire que la haine a un nouveau visage.

La haine c'est un monstre, et pas n'importe quel monstre : c'est un hydre !

Nous nous sommes échinés à tenter de lui couper une tête : une tête aux contours malsains et à l'oeil de verre. Il lui en a poussé 2, 4, 8, 16, 32... Combien de dents a-t-il maintenant ?

Elles se comptent par milliers et un sondage donne une idée : 17 % d'intention de vote pour la prochaine présidentielle.

Mon coeur tremble et mon âme s'emballe. Depuis 2002. Depuis que la haine et puis l'intolérance, le mépris et le patriotisme (je veux être clair : je chie sur le drapeau français, d'accord ?) sont érigés en valeurs de la République et du peuple français. Depuis que Sarko se promène dans les rues dans les habits du Président. Depuis que l'on fustige les Roms, que l'on salie les musulmans, que l'on délaisse les banlieues, que l'... oh ! Regardez déjà la haine poindre dans mon discours !

Il est si simple d'être haineux. Si facile.
S'il faut arpenter le chemin le plus long pour profiter des premières auspices de la mère Sagesse, c'est une route bien courte pour atteindre la haine, le mépris, et croire que soi, notre peuple, notre patrie sommes meilleurs que tous les autres...

Avec quelle facilité, quelle gouaille cette nouvelle égérie d'un mouvement, plus populiste que nationaliste - c'est dire ! - émeut la foule, promeut la guerre contre... contre... en vrac : le gouvernement, les musulmans de France, l'Euro, le FMI, Strauss-Kahn et Sarkozy, les communistes, les patrons, les banquiers.........................

La diatribe est puissante et le vocabulaire belliqueux. Un militant tout près de moi gueule : "il faut prendre les armes."

Tout cela est si simple. De céder aux discours dénonciateurs et victimisants. D'hurler aux loups en fidèle mouton. La bergerie est en danger !!!!!

Mais il est un autre danger : celui de croire qu'éliminer la Le Pen blonde, c'est éliminer ce genre de discours. Car il est plus dangereux qu'elle : les militants, les adhérents, et cette masse silencieuse qui ne dit mot mais vote le pire. Ceux-là, résignés, en colère (la colère, avec son amie souffrance, sont à la source de ce spectacle désolant), colportent les mots durs, sèment les graines venimeuses et au final ? Au final... Y'aura-t-il une autre guerre ?

La foule silencieuse

2011-01-16T17:24:00.000+01:00

A peine la lumière est éteinte que je les sens déambuler dans la chambre d'hôtel.

Hôtel Foch, Tours. Un appartement particulier transformé en un lieu de passage pour vivants et pour morts.

Cela faisait longtemps...

Je ne dis pas que je les "vois". Pas toujours en tout cas. Mais depuis quelques temps, avec la certitude d'un instinct qui ne me trompe pas, l'adrénaline monte face aux ombres errantes.

Mes poils se dressent sur ma peau. Mon visage est étreint tout entier par une franche froideur.

Je les sens. Ils sont là.

Dans le couloir à la moquette pâle, entre ces murs décrépis.

Comment pourrais-je dormir ? J'y arrive pourtant, rassuré par cette certitude éloquente qu'ils ne me veulent aucun mal.

Qui sont-ils ? Je ne sais pas. Les livres parlent de femmes, d'enfants, de soldats, d'animaux. Moi je ne vois que des filaments clairs, à peine perceptibles. Mouvants.

C'est ma croyance qui saurait être à l'origine de cette nouvelle perception.

Et peu m'importe qu'autour de moi l'on ne veuille y croire. Et que l'on ne me croit pas.

Depuis quelques temps, mon coeur bavard me raconte qu'il les voient. Et parfois, parfois... mes yeux approuvent son message.

Fuir, encore

2011-01-03T12:18:00.005+01:00

Je voudrais être ailleurs.
Sur un chemin de terre, au milieu de grands ifs, sous un soleil radieux.
Sur un voilier en pleine mer, scrutant au lointain les rivages brumeux de terres inconnues.
Libre de tous les pièges et de toutes les contraintes. Avec elle.

Libre d'être ce que j'ai envie d'être : un vagabond.

Les lois de cette vie monétaire rebondissent sur moi, comme soumises à la force d'un sceau protecteur.
Décidément, je ne puis me résoudre au bureau confortable quand tout un monde me fait du charme et qu'un amour, si loin déjà, me tend ses bras avec douceur.

Je voudrais être tout près d'elle. Maintenant. Et à jamais.
Vivre une vie de bohème et cracher sur la tombe de ma vie de patience...
Patient. A attendre ma vieillesse qu'on me donne le temps de crever comme je veux bien l'entendre.

Mon tort, c'est ce regard froid sur mon existence compromissoire, contraignante, castratrice et contre-productive. Mon tort, c'est m'accrocher à ces moments trop courts qui devraient être le socle permanent de tous nos quotidiens.

Pourquoi l'échantillon, quand on a le parfum ?
J'ai senti l'effluve d'une vie d'idéal, à vivre en vivant, aimer en aimant, près des miens, sans l'argent. Librement. Puissamment.
Je m'accroche à ce rêve et bon sang ! j'aimerais qu'il soit vrai.

Vagabond songe à un nouveau départ.
Car rien ne l'effraie plus qu'un trop vaste confort.
Vagabond rêve de tout détruire.
Et de partir.
Avec elle pour unique maison.

Les Petits Mouchoirs - "I did my Way"

2010-12-30T23:23:00.002+01:00

Tout est pardonnable. Tout.
Rien n'est inexorable, sauf la Mort qui, elle, tranche dans le vif, et laisse aux survivants au mieux le souvenir, au pire le regret.

Ne rien faire que l'on puisse regretter.
Ne jamais agir sous la colère, car elle mène sur des voies dangereuses, qui mènent à la même fin : celle du regret.

Tout se dire et ne pas s'enfermer sous des prétextes fallacieux pour détruire amitié, amour, complicité.

L'amitié se doit de tout comprendre.
Tout entendre.
Et tout pardonner.

Incroyable Guillaume Canet.
Incroyables acteurs.

Joyeux Noël

2010-12-24T14:47:00.004+01:00

S'il est un temps pour oublier toutes les vaines querelles.
Apaiser les tensions.
Noyer colère et frustrations dans tout ce que l'on veut (après tout, c'est la fête) : vin rouge, vin blanc, champagne, que sais-je ?

S'il est un temps pour prononcer la trêve.
Trêve même pas générale. Temporaire, éphémère : trêve quand même.
Pour abaisser les armes, ravaler les insultes, desserrer les poings, adoucir le regard.

S'il est un temps pour donner un peu de notre argent à ceux qui n'en ont pas.
S'il est un temps pour confier un "je t'aime", et y mettre à la suite un "n'en doute pas" qui puisse donner à l'autre des certitudes et une intense consolation pour l'année à venir.

S'il est un temps pour renvoyer le Mal et ses empreintes indélébiles en leurs quartiers d'Enfer.
S'il est temps pour se dire : "ce soir : sérénité s'imprime, bonté s'exprime, bonheur prime."

S'il est un temps pour rire aux éclats, pour sourire allègrement, pour entendre sa famille, pour oublier toutes ces blessures que la Vie nous inflige.

S'il est un temps, c'est maintenant. Sinon quand ?
En d'autres circonstances, bien pires que les nôtres, Français, Anglais et Allemands abandonnèrent baïonnettes et canons. Ce soir du 24 décembre 14, ils quittèrent les tranchées pour se serrer la main.

Est-il quelqu'un en 2010 plus barbare que ces soldats transis de froid et pétris de colère ?

Joyeux Noël à toutes et à tous.
Que votre fête soit belle !

L'appel de l'Abysse

2010-12-23T10:16:00.003+01:00

Paris, sous la pluie.
Une âme couche par terre. Une autre pleure son père. Une autre ajuste la corde autour de son cou.
La dernière marche d'un pas sûr.

La dernière, c'est moi.
Et seul mon pas est sûr, car la gangrène s'immisce, l'esprit se brouille, la peur le gagne.
La peur.
"Regarde, pauvre fou !", dicte-t-elle : demain te retrouverai pendu, demain sera seul, demain reposera sur le goudron froid tandis que, derrière les fenêtres alentours, les lumières danseront : tes pairs feront la fête !

Chacun de mes pas, aussi assuré soit-il, s'effectue sur l'arête qui surplombe l'abîme.
D'habitude m'en contente et regarde du côté où la plaine est verte. Mais, parfois, regarde l'autre côté. Le vertige m'étreint en mes hautes altitudes.
A cet instant où me tient à la gorge la conscience que je puis perdre tout demain, je suis mort de peur. Tétanisé, je n'ose plus bouger. Mes jambes fébriles manquent de me lâcher. Un pas... un seul pas. Qu'est-ce, un fin de compte ? Je suffoque et me broie : la peur m'invite, les Ténèbres m'attendent, la Lilith dans le Ciel obscurcit les étoiles.

Puis la folie reprend ses droits. La folie. Que peut-elle être d'autre, celle qui nous fait heureux au surplomb des Abysses ? Amnésiques nous rend-elle pour qu'on oublie un temps soit peu toute la précarité de nos conditions. Notre vulnérabilité.
La folie qui nous montre du doigt l'élégante prairie. Qui nous somme d'être heureux malgré tout !

Nous nous devons de l'être. Et le suis, âme errante au pas sûr.
Mais dans de tels instants, la peur est une force qui nous rappelle que ce que nous possédons n'est ni un dû ni une juste récompense. C'est un don qui seul sait combien de temps nous en profiterons.
En de tels instants, je suis vivant de peur.

"We cower in our shelters
With our hands over our ears
...
An earthquake hits the theater
But the operetta lingers
Then the piano lid comes down
And breaks his fucking fingers"
(Roger Waters - It's a miracle)

L'âme erre, l'amour amer

2010-09-30T15:42:00.003+01:00

C’est comme si l’Humanité, en dépit des statistiques, ne cessait de décliner.
Comme si sa population, malgré les naissances, les familles nombreuses, et ce chiffre – 7 milliards, bientôt-, n’arrêtait pas de décroître…

Mais qui êtes-vous donc ?
Vous qui croyez en des choses qui ne survivront pas à votre mort, vous qui faites confiance en l’argent. En la science.
Propriété, progrès, individualisme, égoïsme.

Vous avez enfermés vos enfants dans une vie qui n’en est pas une. Fantomatique.
Ils ne sont plus que l’ombre d’eux-mêmes. Et les ombres sont fantômes.
Ils rêvent de grands espaces, de liberté. Ils rêvent de nature, d’accomplissement spirituel.
Vos espaces sont restreints. Des barreaux aux fenêtres.
Vous rêvez accomplissement financier. Belle maison, belle voiture, belle femme.
Ils rêvent sérénité, vous leur inculquez la frénésie consommatrice qui vous dévore.
Ils rêvent sagesse, vous exhibez vos impulsions, vos caprices.
Ils veulent franchir des sommets, vous vous noyez dans un verre d’eau.

Nul ne saurait expliquer ce qui a poussé l’homme à être ce qu’il est aujourd’hui.

A croire qu’il a trouvé la vérité, qu’il est le seul à en être avisé. Qu’il maîtrise avec brio le monde qui l’entoure alors que chaque jour celui-ci lui met devant les yeux les conséquences de son incroyable déconvenue.

L’homme a honte, mais l’homme reste fier et l’homme ne reconnaîtra jamais ses fautes.
Il se mure dans ses erreurs et ses certitudes. Il est sûr qu’il a raison.

Il construit des immenses buildings, pense adopter une science, dévolue à ses plus grands caprices. En devient dépendant. Et c’est elle qui le manipule. Homme en perdition.

Je pense aux aventuriers fatigués de vos vies insensées. De nos sociétés étouffantes. Malades.

Un diplôme dans les mains, un uniforme sur les épaules. Et dans les yeux les montagnes enneigées, l’écume de la mer sur une plage de sable fin, la rougeur des terres désertiques australes, la banquise qui craque, les parterres de fleurs sauvages baignés par la rosée du matin, les forêts vierges, dans lesquels apparaissent, dans une obscurité pluvieuse, des yeux brillants qui nous observent.

La nature nous observe ! Depuis le temps qu’elle n’a pas vu l’homme !
La Nature à qui l’on doit tout. La Nature vers laquelle nous nous retournerons tôt ou tard.
A qui nous tournons le dos, trop embarrassés par nos origines, qui font de nous un animal.
Un prédateur. Une proie.
Comme le tigre. Comme l’hyène.
Comme la fourmi.
L’acarien.

Nous nous sommes perdus. Egarés.
N’est-il pas temps d’engager l’humanité dans l’âge de la raison ?

Crise identitaire.
Repartons de zéro.
C’est si exaltant !

Faire confiance en l’homme, le vrai. Qui sommeille en chacun de nous.
Celui qui voyage, qui n’a qu’une seule maison : la Terre.
Celui qui subsiste, en totale communion avec le Monde.
Celui qui vit. Qui respire chaque matin les effluves de la liberté.
Le doux parfum de l’existence.

« Je le savais pourtant », dit l’ombre solitaire.
Et elle crie : « MAUDIT SOIT L’AMOUR !
« Maudit soit l’Amour, imposture de tous les temps, concept humanoïde pour les romantiques : pauvres insouciants, crétins écervelés qui en parlent sans le connaître.
Parce que je le connais l’Amour, moi. Et je ne le cherche pas, comme ses adolescentes putains qui baignent dans leurs hormones. Je ne le vis pas l’Amour. Je le subis.
Je n’ai pas envie de danser, moi, quand l’Amour s’empare de mon cœur. Même pas envie d’être heureux.

Juste ce besoin irrémédiable de pleurer toutes les larmes de mon corps, jusqu’à ce qu’il se dessèche et perde toutes ses allures. Parce que pour un baiser volé, le prix à payer c’est des heures, des jours et des années de souffrances, occasionnées par l’attente, par le manque, par la rupture puis par la nostalgie.
Ça fait beaucoup pour un seul sentiment.

Et je le savais. Je savais tout cela.
Je savais que l’Amour c’était pas drôle. Que ça n’est pas un jeu, une partie de jambe en l’air ou un dîner aux chandelles. Les plus cons sont ceux qui s’adressent à l’Amour avec insouciance.
Et qui, du haut de leur septième ciel, ont ce désir ardent de faire comprendre au Monde en-dessous qu’ils sont les plus heureux.
Ah ! Mais le Monde s’en fout bien. Parce que le Monde attend son heure. Il ne jalouse même plus les âmes joyeuses qui volent au gré des courants aériens. Car plus dure sera la chute.
C’est pas un sentiment extraordinaire, l’Amour.
C’est une force maléfique.
Vous l’appelez l’œuvre de Dieu, c’est la création du Diable !

La drogue la plus aboutie derrière laquelle les addicted lèvent la queue et tirent la langue.
On court derrière l’Amour parce qu’on ne veut pas être seul.
Parce qu’on veut échapper à ce sort commun des vieux rescapés sur une île déserte.
A 6 milliards sur Terre ou seul sur une île déserte, quelle différence ?
Regarde ! Mais putain regarde tout autour de toi !

Non, c’est pas drôle l’Amour. Et la Solitude encore moins. Entre l’Enfer et le purgatoire, quelle destination prendre ?
C’est cela même, la destinée humaine ?
C’est cela donc, la dictature du cœur ?
A vivre avec intensité ce sursis et les doutes quand elle ne sait pas.
A pourrir d’angoisse quand elle ne rentre pas le soir. Morte ou dans les bras d’un autre ?
Il faudrait lui accrocher sur le front un panneau « propriété privée ».
Parce que c’est ça aussi l’Amour : pisser sur un autre humanoïde pour délimiter son territoire, définir ses possessions. Et répondre à cette impulsivité consommatrice de tout posséder et ne rien partager.

Faites-moi rire avec votre septième ciel !

A vous entendre parler, je pense aux tourterelles sur les fils qui secouent la tête pour plaire aux congénères. Y’a rien d’autre que de l’animal dans tout cela.
L’Amour c’est un leurre.
L’Amour c’est une invention humaine.

Et comme toute invention humaine, c’est parfaitement inutile.
Ça n’est que de la bouffetance pour la matière.
Mais l’Univers s’en fout bien. Il s’en lave les mains, de votre Amour.

Il vous le fait comprendre chaque fois que vous vous pétez la gueule du haut de votre septième ciel. Et au lieu d’en tirer les leçons, rien à faire, vous voulez remonter, parce qu’avec le temps les souvenirs sont toujours bons, et que vous vous accrochez à votre îlot de bien-être dans votre océan de misère.

Et surtout, surtout, ne jamais entendre raison. Ne jamais tirer les leçons.
Ne pas forger son cœur pour qu’il résiste enfin à cet appel insensé vers les bas-fonds et son propre trépas. Le cœur qu’on laisse exprès tout faible pour qu’il retombe dans le panneau.

Dites pas non !

Même les moches, même les cons, même les foutus et les faibles, même les morts s’accrochent à l’Amour, voyant en lui le Salut de leur âme damnée. Et lui se joue encore plus de ces êtres méprisables qui ne représentent rien de plus qu’une vulgaire collection de pantins pour de nouvelles expérimentations.

L’Amour se joue de nous.
L’Amour se fout de nous.
L’Amour est tout sauf un tout.
L’Amour, c’est un artifice. Un ingrédient d’esprits grossiers en quête de noblesse.
Mais la noblesse n’est pas. Mais la noblesse n’est pas.

L’Amour, c’est le malheur. Et le malheur, c’est l’animal.
Entendez-vous hurler de colère : on dirait l’ours qui se dresse sur ses pattes arrière.
Écoutez-vous pleurer : c’est le chien qui hurle à la mort sur la colline voisine. Qui salue l’infâme omniprésence de la solitude.

L’Amour, le vrai, n’est pas de ce monde. Il faut me croire.
C’est une mauvaise imitation que celle qui se propage et détruit tous les cœurs.

Plaidoyer

2010-09-30T15:35:00.001+01:00

- Monsieur le juge, Monsieur le Procureur, censeur de la liberté d’expression sentimentale, Mesdames et Messieurs les jurés qui partagez le même point de vue,…

Les faits, ou plutôt les paroles qui me sont reprochés sont indiscutables. Elles ne conviennent pas, je crois bien le comprendre puisque je suis ici. Je n’aperçois que peu d’échappatoires à ma bien triste situation. Il me faudrait, si j’applique à la lettre les recommandations expertes et averties de mon avocat, prétexter que ma parole a dépassé mes intentions et mes réelles émotions. Ou bien me faudrait-il demander platement des excuses à la personne que j’ai bouleversée et lui offrir réparation pour l’offense causée. A moins qu’il me faille soutenir une défaillance psychologique, un premier pas vers la folie et réclamer un examen approfondi.

Je suis malade, c’est bien vrai. Malade d’un mal qu’on ne diagnostique pas. Que l’on ne juge même pas comme tel lorsque soumis à la censure dont vous accablez sa plus primaire expression.

Je ne retire pas mes propos pour autant. Je les maintiens, bien au contraire.

J’ai dit « je t’aime ». Là est ma faute.

Dans notre société policée, lisse et crème, il ne faut guère user de ces mots-là. Parce que dangereux. Parce qu’effrayants. Parce que trop grands pour de si petites gens. Moi qui les crie à hue et à dia, moi qui les crie à tout va, moi qui les crie sur tous les toits, cela ne convient pas.

La société devrait-elle décider pour moi ? Nenni.

En vérité, beaucoup d’hommes et de femmes sont indignes de les prononcer. Pas moi. Je porte en mon cœur tant d’amour que je pourrais en inonder la terre entière.

Je veux bien croire que les « je t’aime » soient des denrées précieuses qu’il faille dispenser avec parcimonie, mais quand je vois le nombre d’individus en réclamant tragiquement par le biais d’artifices ridicules, je me demande : si ceux qui en ont trop ne veulent plus le donner, où iront le chercher ceux qui ont besoin d’un peu ?

Regardez la télévision. Ecoutez la radio, lisez dans les journaux. Et tendez l’oreille vers les jeunes d’aujourd’hui. Ils ne veulent plus que ça. Mais ils ont été dupés, trompés par les beaux-parleurs. Les charlatans d’amour.

Ce sont eux qui devraient être là, selon moi. Ceux qui ont dénaturé ces quelques mots. Ceux qui leur ont donné ce caractère effrayant et rare. Ceux qui l’ont corrompu de sous-entendus : « je t’aime » pour lui dire « je veux coucher avec toi » ; « je t’aime » une fois l’an pour que tu le réclames et que tu restes ma chose, mon objet.

Et celui qui le dit parce que son cœur le pense se trouve bientôt montré du doigt et suspecté de vouloir prendre des virginités ou façonner à la terre glaise son masque de séducteur.

J’ai dit cela : il n’y avait aucun calcul. J’ai dit cela parce que mon cœur le pensait. Mais le monde d’aujourd’hui marche sur la tête. Il me reproche de m’exprimer et il m’incite – à coups de marteau sur votre bureau, Monsieur le juge – à me taire. A faire l’homme.

A faire l’homme.

Fichtre. L’homme. Rien que ça.

Pourquoi ?

Pour plaire à la femme ? Rien que ça.

Regardez-les, Monsieur le juge. Vous n’avez qu’à tourner la tête vers le banc des jurés. Les uns sont musclés, la barbe naissante pour parfaire leur virilité. Ils ont la voix grave, le timbre haut. Ils font valoir leurs dernières acquisitions. Croyez bien que si leur voisine leur plaît, aucun ne sera transcendé comme je le fus pour Elle. Ils feront miroiter les miracles d’une vie argentée et elles les suivront. Pas un « je t’aime », mais peut-être ne le pensent-ils pas. En ce cas, c’est leur problème. Mais s’ils ne le disent pas alors qu’ils le pensent vraiment, à quoi jouent-ils vraiment ?

Bon sang ! Regardez-les ! Tous fichés à la même enseigne ! Tous fauchés par la même lame de l’Amour. Tous ridicules devant elle. Ils veulent pourtant garder toute leur contenance, alors ils se préservent de tout aveu de vulnérabilité. Ils sont costauds, et elles les aiment pour ça.

Elles. Jolies. Touchantes. Quand bien même ravagées par les sentiments, elles tiendront tête, se confieront à leurs copines qui leur diront : « laisse les tourner en rond ; fais le attendre. Ne te livre pas comme cela. » Elles préfèrent ouvrir leur sexe plutôt qu’user de leurs cordes-vocales. Elles préfèrent se faire dominer par l’homme pourvu du masque du mensonge plutôt que par le sentiment qui transcende tous les cœurs et fait pleurer toutes les âmes.

L’Alchimie s’est rompue dès lors que le « je t’aime » est devenu objet de troc. Une monnaie d’échange. Comment est-il encore possible de voir des gens vivre heureux ensemble ? Ils jaugent sans cesse l’autre, calculent et peaufinent leur propre stratégie guerrière.
L’Amour est-il un jeu, Monsieur le Juge ? L’Amour, est-ce la guerre ?

Que reste-t-il, Monsieur le Juge, de l’époque bénie où les amants se rendaient aux balcons des aimées pour leur dire des poèmes ? Que reste-t-il, Monsieur le Juge, des mouchoirs blancs jetés en gage d’une promesse. Le regard de l’homme moderne est si condescendant vis-à-vis de ces anciennes pratiques… Mais au fond, tout au fond, qu’il regrette ce temps où l’on vantait l’Amour, où l’on le portait en triomphe, où il régissait les vœux les plus sincères de tous les cœurs et toutes les âmes ?

Punissez un romantique, Monsieur le Juge. Punissez-moi, puisque c’est la loi.

N’oubliez pas, toutefois, que tous les films devant lesquels vous pleurez, tous les livres qui vous font rêver, toutes les musiques que vous passez en boucle et que vous ressassez toute la journée dans vos têtes vides de toute trace de pureté et d’innocence, tous ces poèmes… ce sont des gens comme moi qui les offrent et les tendent à la Postérité.

A vos regrets.

Impressions from cortège

2010-09-23T15:35:00.002+01:00

Je voudrais paraphraser Mao Tsé-Toung, exercice d'autant plus remarquable que je ne suis habituellement pas le fervent défenseur de ses idées et (plus encore) de ses pratiques politiques.

Mais il me suffit d'assister, en spectateur, aux défilés contestataires qui égayent ponctuellement la ville de Paris pour me rappeler la sentence du Grand Timonier : "la révolution n'est pas un dîner de gala. Elle ne se fait pas comme une oeuvre littéraire, un dessin ou une broderie. C'est un soulèvement, un acte de violence..."
Et, face à ces parades joviales, où l'on chante les tubes de Noir Désir, où l'on siffle dans les sifflets, où l'on joue de la trompette, où l'on retrouve avec plaisir les amis de la maison de retraite ou de la fac, où l'on marche, simplement, comme l'on le ferait lors d'une ballade dominicale, je me pose la question : que veulent obtenir ces gens qui se rassemblent ?

La grève, la manifestation, prémices de la contestation sociale, in extenso de la révolution, n'ont pas les mêmes finalités qu'une promenade de santé. C'est un "acte violent", qui doit l'être tout au moins. Un acte où l'on doit chanter en chœur des slogans radicaux, un rassemblement qui doit faire frémir le système et ceux qui le soutiennent. Ceux-là doivent sentir qu'une frange non négligeable de la population se dresse contre ses directives. Qu'il n'y a qu'une seule et même revendication, qu'un seul poumon pour crier colère, hargne et dégoût.
Nulle question de céder à la violence physique, à la dégradation des biens ou pire encore, car cela décrédibiliserait le mouvement. Les écoles à suivre sont celles de M. Luther King ou du Mahatma Gandhi.

Les manifestations de contestation sociale sont des épisodes de libre expression populaire. Il est nécessaire d'éprouver cette liberté. Nécessaire de donner à cette expression une dimension ASSOURDISSANTE. Cela par le biais, soit de l'addition de milliers de voix chantant les mêmes slogans, soit par le plus pur, le plus parfait des silences.

Jack London ou Jacques Quidam

2010-09-23T10:59:00.001+01:00

Te dis-tu libre, Kristell ? Ne sens-tu pas l'appel de la masse, ne sens-tu pas sa pression sur nos convictions ? Ne sens-tu pas l'appel du métropolitain, l'appel de l'alliance glissé au doigt de son époux, l'appel de l'enfant qui braille au berceau, l'appel de la cotisation-retraite ?

N'as-tu jamais douté que ton chemin était le bon.
Je crois que les hommes libres sont les plus fous de tous les hommes qui sont nés en ce monde. Pas les plus courageux : parce qu'ils portent en eux une force qui, s'ils s'en détournent, font d'eux les plus lâches de toute l'humanité.

Ab-sens

2010-08-25T15:28:00.003+01:00

Chaque souffrance est un apprentissage.
Qu’ai-je appris ? Cette fois, comme d’autres, un mot est revenu souvent : sens. Et justement c’est ce dont tu parles dans ta lettre. Je ne suis pas fataliste. Mais j’attends, plus ou moins sereinement, qu’un jour quelqu’un veuille bien me dire le sens de tout cela. Qu’il m’offre des arguments indiscutables pour que je trouve le sens de me lever chaque matin et m’endormir chaque soir, sans passer sous un train dans l’intervalle qui sépare ces deux activités.

Le sens.
Je suis déchiré parce que je fais ce constat que tout le monde préfère fuir : notre vie n’a aucun sens. Quelque chose nous échappe, c’est certain : quelque chose de plus grand, de plus fort, de trop surnaturel pour être compris par nous. Tu parlais d’Univers. Rien que ce mot me donne le vertige. Nous sommes régis par des lois et des règles qui nous dépassent, tout simplement. Cela doit-il nous empêcher d’avancer ? Non. Au contraire : avançons avançons avançons ! Sans avoir à faire les comptes puisque nous ne connaissons guère la finalité de nos pitoyables existences. Les mayas avaient donné un nom à ce monde. Littéralement, cela se traduisait par « illusion ».

Par contre, je me soulève contre les lois humaines. Voilà le topo : tu as un jeu réputé pour être extrêmement compliqué. Faut gérer un monde. Bâtir une civilisation, ce que tu veux. Les règles sont extrêmement compliquées. Que fais-tu, si tu as toute ta tête : tu cherches à comprendre ces règles et à créer une prospérité en fonction de celles-ci. Tu peux t’offusquer contre elles et éteindre brusquement ton ordi, mais bon tu y reviens tôt ou tard et au final, si tu n’es pas trop cloche : tu réussis. La réponse de l’Homme a été radicalement différente : non seulement il a dénigré les règles qui lui ont été fixées, mais il s’est évertué à mettre les siennes en application. Des règles qui n’ont aucun sens. Des règles qui ne sont pas innées, pas instinctives, que je ne peux accepter puisqu’elles ne tendent pas à mon bien-être et ma prospérité mais à mon formatage et à la plus indicible des démences. Voilà mon point de vue.

24 ans plus tard, je peux me targuer d’avoir échappé à tout formatage. D’avoir le cœur pur d’un gosse, des ambitions saines qui ne font du tort à personne, l’envie d’embrasser le monde et autrui, l’envie d’aimer. Je disais à Nathalie : je suis quelqu’un de gentil. Je serais un chien, on dirait de moi que je suis brave. Pas une once de méchanceté, aucune férocité. Même mes colères saines me font culpabiliser. Et je me prends des torgnoles monumentales.

Et je demande : est-ce juste ? Dois-je me taire et entrer dans la boîte qui avance et dans laquelle ils veulent me faire rentrer ? Ou me soulever au contraire ? Montrer, tout simplement, qu’il y a une autre voie. Je paie le choix que j’ai fait.

Quant au chagrin qui m’a accablé dernièrement, et il n’est pas le premier à avoir cette origine, j’expliquais à Nathalie : c’est comme si j’allais en entretien d’embauche, et que l’on me présentait la porte en disant : « désolé monsieur mais vous êtes trop bon pour travailler avec nous. »

Ce n’est pas la vie qui est mal branlée, c’est ce que les hommes en ont fait. Une vie où il est coupable d’être trop bon, trop gentil, trop honnête, pas mu par la volonté d’écraser les autres, dominer les autres, trahir, salir, souiller les autres.

Une vie où les règles sont autant d’artifice. Un mensonge qui te tuera si tu n’y adhères pas. Je n’y adhère pas. C’est pourquoi je traverse tout cela. Je sais, comme tous les auteurs que tu cites, qu’il y a une troisième voie. Le savoir génère énormément de frustrations parce que certains ne veulent pas la voir. L’existence moutonnière est confortable.

Je ne sais plus quel génie a dit que chacun de nous était un échantillon d’Univers. Je ne sais plus. En tout cas, voilà l’interprétation qu’il aurait fallu faire de cette vérité : en nous rassemblant, nous serons l’Univers et trouverons le Sens.
L’interprétation que les hommes en ont faite : nous sommes tous, quelque part, des Univers capables de nous satisfaire nous-mêmes. Nous sommes des Univers qui sommes en concurrence et le but de cette vie est d’annexer des Univers plus grands pour dominer les plus petits.

Mais quand je pleure, je pleure aussi pour eux. Il n’y a pas de coffre-fort derrière les corbillards. L’empire que l’on a crée avec effort et sans scrupule s’effondre en même temps que l’on disparaît. Nos collections se dispersent, nos conquêtes s’étiolent…

Seule demeure l’empreinte que l’on laisse dans le cœur des gens.
Le jour où les hommes enlèveront leur carapace et oseront se montrer nus, dans toute leur faiblesse et leur fragilité… ce jour-là nous rapprochera de la Vérité.

A ceux qui disent que c’est impossible, je leur dis : « que fais-je moi ? »
Mais cela les fait trembler de peur…. … .. .

Petite maxime personnelle, pensée ce matin même :

Il y a ceux qui se battent et qui crèvent pour la liberté
Et ceux qui ne savent pas la prendre.
Qui en ont peur quand on leur tend.

Y’a-t-il encore des êtres libres parmi la race des vivants ?

Quant au génie

2010-08-22T10:06:00.003+01:00

En substance, il n'est rien moins, rien de plus qu'un homme.

("...qui maintient la flamme hésitante...")

Mais il y a dans son regard une connaissance qui dépasse le concret.

Il lit dans le monde et dans les coeurs comme dans un livre ouvert.

("...la lanterne de ses mains fatiguées...")

Il se demande souvent "à quoi bon" et quand ce sentiment le prend

La fin n'est jamais loin. Elle l'appelle à lui. Il s'en détourne souvent,

mais quelques fois s'y penche et s'y noie.

("...il n'y aura aucune secousse. Le temps n'arrêtera pas sa course...")

En substance, il n'est rien moins, rien de plus qu'un homme.

Qui regarde le monde tel qu'il devrait être

Depuis sa montagne observe

Ceux qui font le monde depuis le fleuve dans la vallée.

("...que l'un de vous ne tente de le rejoindre et viennent briser les chaînes de la...")

Qu'il souffre de sa condition est une certitude

Mais il y trouve par ailleurs un sens aux intensités

Que la vie lui offre en compensation.

Il n'est pas malheureux, non.

Pas tout le temps.

Il envie quelques fois les imbéciles heureux.

("...que vos rêves changent soudain de direction...")

S'il ne tenait pas la lanterne, qui indiquerait le chemin ?

En vérité : le génie illumine le sentier : les imbéciles heureux le suivent

Ou tentent d'exister par leurs propres moyens.

"Il lui demandera : 'quel est le sens de tout cela ?'

Mais il ne saura pas.

Le génie se soumet sagement à la Loi :

dans la vie, certains donnent et les autres reçoivent."

Les lumières de Terremer

2010-08-02T20:44:00.003+01:00

"Au-dessus des nuages dans le crépuscule
Le faucon toujours seul vole
Il doit sûrement être triste
Tous les bruits cessent sous l'effet du vent
Se tenant bien haut dans le ciel
Il ne peut reposer ses ailes

Comment exprimer ce que ressent mon esprit
Il est comme le faucon
Comment exprimer ce que je ressens
Ma tristesse volant dans le ciel

La pluie doucement tombe sur la terre
Se cachant toujours là derrière la roche, une secrète floraison
Cette petite fleur, est sûrement amère
Toutes les couleurs se fanent sous la pluie
Qui ne cessera jamais de les apprécier
Ses faibles pétales roses ?

Comment exprimer ce que ressent mon esprit
Mon coeur, est comme cette fleur
Comment exprimer ce que je ressens
L'amertume qui balance sous la pluie

Sur ce chemin désert
Toi qui marche à mes côtés
Tu dois sûrement être seul
Les insectes gazouillent dans l'herbe
Mais nous qui marchons ensemble
N'avons pas dit un mot

Comment exprimer ce que ressent mon esprit
Mon esprit qui tout seul marche
Comment exprimer ce que je ressens
Ma solitude qui seule voyage"

...

Comme souvent, comme toujours depuis notre première rencontre, Hayao Miyazaki me rappelle à l'essence de ma vie, à l'essentiel de la Vie. Il ne se lasse point de me montrer chaque fois, avec la même promptitude, le chemin qu'il me faut prendre. Celui de la sagesse (aux horizons lointains). Celui de la Parfaite Lumière.

Je sais que la route est encore longue. Une vie suffira-t-elle ?

Ça n'a guère d'importance.

Je demande pardon à tous ceux qui ont souffert de mes écarts. Tous ceux qui ont pâti des mauvais choix que j'ai pu faire.

Je remercie tous ceux qui ont été mes guides, qu'ils soient porteurs de lumière ou bien les flèches qui, dans un moment de doutes et de peurs, m'indiquèrent la direction à prendre.

Je remercie, enfin, tous les lecteurs de ce blog, car ceci est son dernier article.

"Embrasse la Vie. Aime la Vie. Porte en toi Son message.

Ne sois pas animé par la peur de mourir. Car c'est la mort qui donne toute sa préciosité à la Vie.

Car c'est la peur qui la domine et nous détourne d'Elle."

Never forget them

2010-07-31T14:44:00.003+01:00

[Morceau recommandé pour la lecture de cet article : It's a Miracle - Roger Waters (http://www.youtube.com/watch?v=duO0jNUYOg8)]

"Ils étaient plus de 6 200 enfants à s'être réunis sur la plage de la bande de Gaza ce vendredi 30 juin..."

Depuis l'espace, des petites tâches colorées sont apparues de l'autre côté de la coupole d'observation. L'astronaute russe a demandé à son collègue américain : "viens voir ça !"

- Ah ça ! Lui a-t-il répondu : il y a donc encore âme qui vive dans ce coin-là ?

Le spectacle fascinant du mouvement rotatif et régulier de la planète Terre dans un silence absolu... rompu par ces petites tâches sur les bords de la Méditerranée...

"Invités par l'UNRWA, organe peu connu des Nations-Unies, les enfants ont élevé vers le ciel, de manière simultanée, autant de cerfs-volants que le ciel dessus eux pouvait en contenir..."

Rompue, la loi tranquille et silencieuse de l'Univers. Des hommes en bas compromettent la monotone quiétude spatiale. Des hommes en bas vivent encore. Malgré ceux qui les affament. Malgré ceux qui les assoiffent. Malgré ceux qui les tuent. Malgré la Terre entière qui les oublie.

"Quelques jours auparavant, plus de 7 000 enfants avaient battu un autre record du monde : ils avaient fait rebondir chacun un ballon de basket pendant cinq petites minutes..."

Et qu'est-ce qu'ils font, ces survivants de l'oubli et de l'indifférence ? Ils jouent ! Jouent-ils à la guerre ou à celui qui possèdera le plus de femmes ? Nenni : ils se donnent tout entier à des plaisirs simples. Des plaisirs d'enfants. Sont-ils à ce point inconscients de l'épée dont la lame pend dangereusement au-dessus de leur avenir ? Sont-ils insouciants de leur condamnation ? Ils jouent. Ils jouent comme des enfants. Ils élèvent vers le ciel des bouts de papier coloré. Ils s'envolent avec eux...

"Deux records du monde qui ne seront malheureusement pas homologués par la bible des records, les inspecteurs du Guinness n'ayant pu se rendre dans la bande de Gaza en raison des restrictions de déplacement."

Les tâches colorées disparaissent et la mémoire des astronautes les engloutit dans leur routine.

Les Gazaouis sont des fantômes dont les records valent autant que leur vie.

La Terre tourne et se révèle indifférente aux miracles qui paraissent et disparaissent comme les étoiles filantes dans le ciel noir de l'Infini.

Le secret

2010-07-27T20:55:00.002+01:00

Mon coeur s'étalait sur un écran géant, place des Arts à Montréal. Chacun pouvait en connaître ses dernières trépidations. Chacun, même le passant qui s'en allait rue Sainte-Catherine, pouvait en parler à ses collègues rue McGill.

Un temps est révolu. Un autre.

Les enceintes se sont tues et l'écran s'est éteint. Et les badauds s'en sont allés, penauds ou bien indifférents.

Je suis un personnage de roman.

Pas un héros de film tous publics.

Désormais, il vous faudra prendre cette peine de tourner les pages.

Je ne me livrerai guère à ceux qui ne le demandent pas.

Je veux être un secret, m'entourer d'un halo de mystère.

Mon coeur ne veut plus être l'antidote dont on confie l'échantillon même à celui qui ne s'arrête pas. Mon coeur n'est pas une voie ferrée ni un quai de gare désaffectée.

Mon coeur exige que ceux qui tiennent à le connaître daignent stopper leur course.
Mon coeur oblige ceux qui tiennent à découvrir ses secrets à se munir d'une carte, d'une boussole et d'un bâton de pèlerin.

Mon coeur se colportait alors de porte-à-porte.

Mon coeur n'offrira plus qu'aux plus offrants.

C'est ma troisième révolution.

Ci-après est le dernier cri public de ma fragilité.

La dernière croisade

2010-07-27T20:52:00.001+01:00

Je voudrais tellement…

Je suis comme tout le monde, voyez-vous. Une tête posée sur deux épaules, un fluide que l’on appelle sang qui circule de celle-ci au bout de mes orteils.
Si je ne m’abreuve pas d’un peu d’eau claire que l’on peut boire, alors je me dessèche.

Dans mes veines ne coulent plus qu’un peu de poussière et je termine à terre.

Je voudrais tellement…

Comme tout le monde, oui... Si j’arrête de nourrir mon corps, il n’aura plus l’essence pour fonctionner et me laissera gésir sur le bord de la route, sans force ni perspective de retour.

Et si je ne dors pas, il s’affaiblit, trahit la vaillance de mon esprit, éteint mon sourire, creuse mes joues jusqu’à ce que je ne sois plus qu’un cadavre de plus dans un cimetière de croix blanches et grises.

Je voudrais tellement…

J’ai besoin de chaud lorsqu’il fait froid.
Besoin de froid lorsqu’il fait chaud.

Il me faut pleurer quand j’éprouve de la peine.
Je ris, a contrario, quand le bonheur m’étreint et me prend dans ses bras.

Justement.

Je voudrais tellement…

Plus que je ne le voudrais même, j’en suis nécessiteux.
Mais le soleil se lève et se couche, présente et clôt des jours d’une richesse infinie mais qui me répondent par un profond silence lorsque je leur demande : « dites-moi… »

Dites-moi.

Juste ça. Ces petits mots de rien. Il y a tout dedans.
Tout ce qu’il me faut pour vivre.
Pour retrouver du sens à ce qui n’en a plus.
Pour retrouver ma route quand je me suis perdu.

Si vous le dites à d’autres, plus malheureux ou plus heureux que moi ;
Si vous le dites quand vous ne le pensez pas ;
Si vous le dites à outrance alors qu’à moi, une seule fois suffira…

…à contenter mon cœur…

Dites le moi.

Je ne veux pas croire que l’insouciance s’est éteinte en même temps que l’âge vous a grandi.
Nous le disions tout le temps, quand nous étions petits…

Avez-vous perdu ces mots que mon cœur veut bénir ?
Je vous en prie, il faut le dire !

Si vous le pensez, même en éclair fugace ; quoique vous mettiez dedans
Dites-le moi : je savourerai lentement.

Je voudrais tellement…
Je voudrais tellement que l’on me dise « …. »

C’est la nourriture de mon âme.
La drogue de mon cœur.
Le terreau fertile de mon esprit qui vous écrit ce soir.
La halte de mon destin.
La joie dans ma détresse.
La lumière dans les profondes ténèbres.

Que l’on m’en prive et je meure.
La solitude et son silence, moi je l’abhorre.
Ne voyez-vous donc pas la main ridée, vieillie par les épreuves, qui appelle la vôtre ?

Mon cœur est aride.
Mon cœur se meure.

Il voudrait tellement que l’on lui dise « … »

…Piteux alexandrin que ce cri d’outre haine.

Sing for me

2010-07-09T13:22:00.000+01:00

Et si ma vie devait être elle-aussi accompagnée d'une bande sonore : laquelle serait-elle ?

Quel morceau serait joué en cet instant précis où les chemins se séparent à nouveau ? Apprécierait-il la gravité de l'instant dans un concert étourdissant de basse ? Se ferait-il le complice de mon étrange tristesse en faisant se répondre la mélodie mélancolique du piano et la complainte de l'archer sur les cordes du violon ?

... bon sang... peut-être y prêterais-je une oreille attentive, à cette ambiance musicale, car rien, plus que jamais, ne semble avoir de sens.

J'avance à tâtons et je sais où je vais.

Mais pourquoi, c'est ce que j'aimerais savoir.

Et pourquoi, pourquoi une telle débauche d'énergie pour de si petites choses...

L'envie m'étreint encore, redoutable, de fuir et m'égarer. Laisser tout derrière moi et reprendre à zéro.

Recommencer la symphonie à son commencement, au lever de la baguette.

Ailleurs.

Autre chose.

Holidays, happy days

2010-07-07T22:05:00.002+01:00

Quelques jours de mutisme sont à prévoir sur Mir-zell.

Départ en vacances, j'en souhaite des excellentes à tous ceux qui en prennent comme moi. Je souhaite bon courage à ceux qui en reviennent ou qui ne partent pas du tout. J'invoque la patience pour ceux qui ne partent pas tout de suite ou... qui attendent des nouveaux articles !

Retour avec des photos dans la besace !

Le rapport de Brodeck

2010-07-07T13:42:00.003+01:00

"Toutes blessent, une tue."

La devise horlogère est aussi celle de la vie de Brodeck.

Mais il y a,, dans cette sentence temporelle impitoyable pour les mortels, autant de cruauté que d'espoir.

Un espoir fou : celui de l'homme qui connaît l'Enfer et qui se dit que l'avenir ne peut pas être pire. L'homme espérant est la luciole minuscule dans les Ténèbres universels. L'homme espérant est le survivant dans un camp de la mort. Blessé, torturé, souffrant, mourant mais toujours en vie, car l'horloge applique et dicte son diktat pas éthique : "son heure n'est pas venue." Vous savez ? Celle qui tue...

Brodeck a tout perdu. Sauf son espoir.

Il a même perdu toute foi en Dieu.

Comment pourrait-il en être autrement ? Dieu lui a tout pris, se dit-il.

Il a détourné son regard à tel point qu'il ne Le voit pas lorsqu'Il se présente à lui. Ses déceptions ont achevé toutes ses croyances, au point qu'il ne Lui vient pas en aide et qu'il laisse les hommes-diables le crucifier à leur façon. Il ne lève plus les yeux vers la cime du clocher, au point de ne plus voir que c'est bien Dieu qui l'a sauvé.

Ex-voto

2010-07-07T12:23:00.003+01:00

J'ai commencé à considérer que j'étais mon propre Dieu le jour où je me suis aperçu que je concluais chacune de mes prières en souhaitant "bonne nuit".

"Bonne nuit" ? A qui ? A quoi ?

S'il existait une entité divine, et si je devais croire en elle au point de lui adresser grâces et remerciements chaque soir, ne devait-elle pas veiller sur moi et les miens chaque heure de chaque jour ? Ne devait-elle pas surveiller pendant que je me reposais ?

C'est là que j'ai compris que j'adressais chaque soir une prière pour moi-même. A moi-même ou à l'étincelle divine qui, elle, ne sommeille jamais quand mon cerveau se déconnecte et s'évade vers... Vers...

Car qui d'autre que moi pour m'affranchir de l'ombre de l'impossible, armé de la lumière du possible ? Qui d'autre que moi pour repousser les frontières extensibles du Savoir ? Qui d'autre pour apprendre à me connaître mieux moi-même et trouver dans ces instants de recueillement nocturnes des pistes pour mon avenir ?

J'ai enfin compris le sens de ce conseil : "lorsque tu fais une prière, considère qu'elle est déjà réalisée." Il n'indique pas qu'un Dieu céleste se penche sur mon sort et que sa bienveillance à mon égard le pousse à m'offrir chaque chose que je demande. Il dit juste : lorsque tu demandes, tu te demandes à toi-même. Et si tu t'en donnes les moyens, tu obtiendras ce qui t'est dû.

Et quand je remercie...

A la mère courage

2010-07-05T00:29:00.003+01:00

Elle est seule. Ça, oui.

Pas qu'elle soit célibataire. Pas qu'on vienne l'aider de temps en temps. Ceux qui le peuvent, et ils sont peu nombreux.

Elle est seule. Dans sa grande maison. Avec ce petit coeur qui bat et qu'elle tient fort dans ses deux bras. Ce petit corps qui braille et qui demande à boire, à manger, à dormir de la même manière : en braillant.

Elle est seule. Il est parti bosser pour ramener l'argent. Il sacrifie son temps. Tant pis si l'un se récupère et l'autre non. C'est comme ça.

Elle s'occupe de son petit bout de chou et le petit bout de choux grandit. Ses dents poussent de même que ses cheveux. Il porte des tenues élégantes, se tient à quatre pattes, hurle encore bien un peu mais moins. A part quand ça fait mal dans la gorge, dans le ventre, à la tête.

Il rit de vos grimaces. Adresse au visiteur qui passe la porte de sa chambre un sourire craquant.

Parmi les "da", les "ba", les "kss", un "maman" magnifique.

Une mère et sa fille.

Recluses d'un monde qui va trop vite et qui veut que ça rapporte, que ça rapporte, que ça rapporte. Un monde qui glorifie le trader ou le sup' de co' en oubliant celles qui les ont allaités. Recluses dans leur coin, à s'occuper de leur progéniture.

Mais, vous voulez savoir la vérité ? Elle s'en contrefout du mépris du monde qui avance trop vite. Elle s'en fout de pas pointer à la pointeuse le lundi matin, de pas avoir d'enveloppe avec un chèque dedans à la fin du mois et un responsable qui crache toute sa bile quand le travail est pas fini à temps. Elle s'en fout des journaux qui se ruent sur le dernier fait divers, du massacre de l'équipe de France...

Elle assiste à la Vie qui éclos. Elle vit le quotidien avec son bébé. Elle se sacrifie pour lui, mère courage, loin des yeux scrutateurs de ce monde de fous. Elle vit carrément parce que tout son chemin semé d'obstacles a pris soudain un sens avec la naissance de son rejeton. Que plus rien ne compte à part ce petit corps d'une quatre-vingtaine de centimètres.

Le reste ? Elle s'en fout.

Le reste, c'est du vent. Du vent du vent du vent.

Et le monde accélère encore encore et encore.

Et oublie trop souvent les génitrices de ses fous qui passent leur temps à se faire la guerre.

... et moi, chaque fois que je vais la voir, la mère-courage, je me dis que ce monde marche vraiment sur la tête. Qu'il manque aux hommes le sourire d'un enfant pour qu'ils prennent le temps. Le temps de vivre vraiment.

On fait le bilan...

2010-06-29T19:41:00.003+01:00

Top.

25e année. 24e anniversaire.

De 23 à 24 : 365 jours.

1 concert de Moby, un 1e juillet 2009.

2 roues, emblème de cette année maintenant révolue.

3 buts : Heinze, Niang et Lucho et un titre pour l'OM dans l'enceinte d'un Vélodrome sous la flotte.

4 montagnes : la Sainte-Victoire, Chaîne de l'étoile, le Garlaban et le Mont Ventoux pour un tour mémorable et des ampoules qui le sont tout autant.

5X5 = 25 jours passés aux Antilles. Martinique, Guadeloupe, Dominique, Saint-Vincent et Grenadines, Grenade et Bahamas. A courir courir courir et rencontrer rencontrer rencontrer.

6 points pendant 2 ans, 12 quand la vignette "Apprenti" quittera le pare-brise.

7 couchers de soleil à Angers pour accueillir la vingt-cinquième qui commence.

8 accompagnateurs pour une séance karting aux Ponts de Cé. Wouhou !

9 mois pour ma petite nièce au moment où je prends du galon.

10 jours à Vancouver City et Vancouver Island : ça, c'était pour souhaiter la bienvenue à cette 24e année qui s'achève.

Quand on voit tout le bonheur que peut nous procurer une petite année...

A bout de souffle

2010-06-28T15:37:00.003+01:00

"Si vous n'aimez pas la mer. Si vous n'aimez pas la montagne. Si vous n'aimez pas la ville... allez vous faire foutre !"

Bébel a bien vieilli. Mais je comprends maintenant pourquoi il a tant fasciné toute une génération de cinéphiles. Car au-delà des navets dans lesquels il a pu joué les supercostauds (inspirant à Michel Leeb l'une de ses imitations fétiches), son charisme n'a d'égal que le talent de Jean (prononcer "Djinn" pour lui donner sa touche de féminité au prénom) Seberg.

Les cinéastes avertis se rappelleront que ce film est un prodige du genre, qu'il est une oeuvre monumentale qui consacra le septième art français, etc. Que Godard signa là un modèle du genre B/film noir.

Loin de toutes ses préoccupations techniques d'amateurs connaisseurs, je préfère saluer l'esthétique générale que le noir-et-blanc sublime. La beauté de Jean Seberg que la couleur n'aurait pas plus embelli. Les dialogues savoureux et la voix de Jean-Paul. La ville de Paris et la brillance de ses pavés.

... Le témoignage, aussi, d'une époque révolue, où France-Soir inondait les kiosques avec ses 8 éditions (!), qu'on rentrait dans les salles obscures une clope à la bouche, qu'on écoutait la musique avec un gramophone...

Nulle mélancolie mais un petit peu d'amour pour cette période très humaine finalement.

Pensez qu'il ne serait jamais venu à l'idée de Godard de faire payer le double à ses admirateurs pour qu'ils voient Bébel en 3D !

"- Quelle est votre plus grande ambition dans la vie ?

- Devenir immortel... puis mourir !"

Au bout... du chemin

2010-06-28T15:36:00.002+01:00

"La vie est une question de choix."

Je ne sais plus qui a dit ça. Le temps a avalé son nom et la maxime est restée.

Et il avait raison.

Courageux celui qui ne se trompe pas, celui qui ne trompe pas et préfère agir malgré les conséquences plutôt que subir sa peur et se laisser happer par le courant immaitrisable.

Bébel n'aimait pas les lâches. Je l'ai vu s'exhiber dans le costume de Michel Poiccard.

Tu l'as vu avec moi. Tu n'es pas de ceux-là. Tu plairais à Godard !

Songe d'une nuit d'été

2010-06-26T23:47:00.002+01:00

J'ai rêvé grand.

J'ai rêvé beau.

Un déluge d'émotion que le réveil a stoppé, tyrannique et ponctuel. Un océan de saveurs que le déclenchement automatique de la boîte à musique a repoussé plus au large, me laissant yeux ouverts devant le décor d'une plage déserte à la couleur uniforme et aux ombres statiques.

Il n'y avait nulle trace de vagues, ni courants ni remous. L'eau douce et onctueuse s'en était allée. Me laissant le souvenir fugace et lointain d'une baignade merveilleuse.

(de toutes les bribes que mon cerveau daigne bien retenir, certaines sont plus tenaces que d'autres)

Et je tenais la main d'une fille. Nous marchions ensemble. Je ne la connaissais pas. Mais elle me connaissait. Et nous nous aimions au-delà de toutes choses. Le réveil a laissé pour intact le bonheur d'être virtuellement à ses côtés. Nous nous étions rencontrés lors d'une fête populaire. Elle m'avait appelé par mon nom. Elle m'a demandé comme ça : "tu sors avec moi ?". Je l'ai pris par le bras.

Changement de décor...

Cette fois je suis seul.

Les embruns maritimes, toujours. Océaniques - que dis-je !- fouettaient mon visage. Je les sentirais presque... Voyons, qu'est-ce que je raconte ? Je les sens ! Je les sens encore m'arriver en pleine face et lever mes cheveux. Je les sens parfaitement. Je suis en kayak, seul au milieu de l'océan. L'illusion est parfaite, la fresque est grandiose. Le soleil brille sur la surface des eaux. Des ferryboats avances lentement au loin. Je vois leurs silhouettes colossales s'éloigner doucement, dans une file toute indienne.

Il y a, devant moi, des contreforts neigeux. Des montagnes immenses. J'ai pensé Vancouver, je ne sais pas pourquoi. C'est pourtant, à quelques encablures, plus un petit village qu'une grande ville du pacifique canadien. Mais les rêves dictent à l'homme leur façon d'imaginer.

Vancouver.

J'éprouve une sensation prodigieuse et donne les derniers coups de rame pour accoster enfin. J'ai le coeur rempli d'amour.

Et quand je me réveille, mon coeur est inondé encore !

Voici, amis lecteurs, non pas la science des rêves mais la force des songes.

A toi, qui n'existe pas et peut-être jamais...

2010-06-20T04:04:00.001+01:00

Là. Maintenant.
J'ai besoin d'avoir quelqu'un tout près de moi.
Dans mon lit, sous les draps.
Non pas pour ce que vous pensez mais juste pour poser mon bras sur sa taille, sur son bassin. Sentir la chaleur de son ventre et les battements de son cœur.

Pas besoin de "quelqu'un" non. Pas n'importe qui.
Quelqu'un qui m'aime. Quelqu'un qui me comprenne.
Je sentirais son souffle tranquille. Elle aurait la tête posée sur mon épaule. Elle ne dirait rien : il n'y a rien à dire dans ces moments-là. Ou elle me caresserait les cheveux, doucement...

Juste sentir que je ne suis pas seul. Pas livré à moi-même quand la peur des loups que j'avais petit petit se rappelle à moi.

Là ! Besoin de toi, mon amour.
Besoin de toi qui n'existe pas et peut-être jamais.
Moment et désir succincts. Méritent-ils à eux-seuls que l'on s'échine à trouver la "moitié" ?

Maintenant ! Quand la nuit est noir, que le vent est violent. Que les pieds sont glacés. Qu'on a le cœur gros de souvenirs et de doutes. Qu'on se dit : "pourquoi pas moi? Qu'est-ce que je fous là?". Je voudrais que tu sois là, toi qui n'existe pas et peut-être jamais. Je voudrais sentir ta chaleur, te murmurer un "je t'aime" sans attendre de réponses et m'endormir paisiblement, réconforté par ton apaisement.
Ta présence à elle-seule donnerait raison à ma faiblesse. Qu'est-on en fin de compte ? Si peu de choses... Si rien. Encore plus rien quand on est tout seul.

Là. Maintenant. ...

Mais les minutes s'écoulent, et le sommeil est égoïste. Et tu n'existes pas, et peut-être jamais. Alors tu ne viens pas. Alors tu n'es pas là. Alors je ravale mon désir. Et il passe.

Dieu seul sait quand est-ce qu'il reviendra...

Cinema Paradiso

2010-06-19T00:01:00.001+01:00

«Faut-il oublier le passé pour se donner un avenir?»
Telle était la question pour des milliers de lycéens. J'aurais aimé connaître, en substance, ce que fut leur réponse.

Quant à la mienne... je doute, de prime abord, qu'effacer le passé ne donne pas plus d'avenir que le surligner...
Et puis c'est quoi, oublier le passé ? A moins d'être affecté de cette maladie affreuse qu'on appelle Alzheimer, qui est doté de cette capacité de décider d'oublier... et d'oublier ?
Le passé est riche en leçons et en moments tendres et doux. Le passé est le vivier de souvenirs doux et tendres. Le passé, c'était le maintenant d'avant, et encore plus avant, c'était le futur en devenir.

Puis il y a la réponse d'Alfredo. Alfredo l'aveugle, qui dit à Toto : "ne reviens plus ici. Ne reviens plus, tu m'entends ? Ne te retourne pas. Ici, c'est plein de fantômes ! Je ne veux plus t'entendre, je veux entendre parler de toi ! Si tu reviens, je refuserai de te voir..." Et l'on ne doute pas qu'il y ait dans cette invitation - que dis-je, cette injonction - beaucoup de sévérité et de bienveillance. Toto obtempère, il fait au revoir à sa mère et à sa soeur : il ne reviendra que quand Alfredo sera mort, qu'il aura concrétisé ses rêves d'amateur cinéaste, réussi dans sa vie professionnelle et devenu un metteur en scène célèbre. Il ne reviendra que pour porter le cercueil de celui qui le mit - par amour - à la porte.

Les questions se posent encore, et pour longtemps encore : s'il était resté, Toto aurait-il eu le succès que la vie lui donna ? Si le vieux projectionniste ne lui avait pas foutu son coup de pied au cul, serait-il cet homme respectable, la tête bien faite et le portefeuille, on l'imagine, bien rempli ?
Sûrement que non...
Si l'on s'arrête à cette étape du raisonnement, c'est à dire à la 90e minute des 120 que compte le film délicat de Tornatore, alors c'est un fait : mieux vaut tirer un trait sur le passé. L'oublier, dans le sens "ne lui accorder aucune importance, ne jamais lui laisser avoir une incidence sur nos actes et nos paroles. Ne pas coller sa photo floue et imparfaite dans un agenda, sur la page d'un jour à venir par exemple.

Mais il y a la fin. Et Toto revient. Et Toto se rappelle. Toto est submergé par l'amour pour son village et ceux qu'il côtoyait petit. Toto se souvient de la première fois avec Elena. Toto est nostalgique des saveurs de l'ancien temps : il regarde les nouveaux jeunes qui sacrilègent les lieux qu'il a tant aimés. Une expression simple résume cela : son passé le rattrape. Et il s'aperçoit qu'en faisant un trait sur le passé, il a fait le trait sur ce qu'il aimait vraiment.

Un homme a beaucoup de points communs avec un arbre, en fin de compte. Des racines qui le nourrissent, des branches qui caressent le ciel et comptent les étoiles...

Voilà la réponse de Tornatore. Voilà ma réponse. J'aimerais connaître la vôtre.

<()>réponse-à-alain<()>

2010-06-17T22:58:00.002+01:00

Il y a, dans la mythologie japonaise (et tu sais tout le sens de cette référence maintenant), un démon, nommé Hiruku, qui se love dans le corps des hommes et se nourrit de leurs peurs. Quand ceux-ci se laissent submerger par elles, le démon-parasite grossit, grossit, grossit jusqu'à étouffer l'âme et condamner l'humain.

En Occident, on a coutume de présenter la dépression comme une petite bête qui étouffe l'âme et inonde l'individu-hôte de pensées négatives.

Mais, comme tu le dis si bien, il n'y a selon moi ni bête ni démon. Que des "moi" intérieurs qui se manifestent au gré des évènements. Notre philosophie se rapproche plus du Yin et du Yang. Il faut composer avec son côté sombre. Non pas chercher à le détruire, mais à l'apprivoiser.

Comme souvent, tu fais *banco*, malgré mes *cryptages* et mes mots de passe.

Toutefois, les initiés trouveront, peut-être une autre signification. La piste à suivre ? La citation que j'ai mise en avant...

<()>réponse-à-lfacjp<()>

2010-06-17T22:56:00.003+01:00

"une vie est elle suffisante pour être une Homme... je n'en suis pas sure malheureusement..."

Je doute, en effet, qu'une vie soit suffisante, ma grande et chère amie. C'est même sûr que non. Les vrais hommes sont des vieilles âmes qui sont venues sur terre plusieurs fois, en sont à leur énième passage. Ils expérimentent le mal, goûtent au bien, s'en approche et puis en font leur credo. Ma psy m'a dit : "le seul espoir que nous ayons, c'est que quiconque fait le bien n'est plus tenté de faire le mal"

Mais pour se faire le chevalier du bien, encore faut-il avoir approché le Malin, sinon l'on vit sous son heaume avec la tentation corruptrice au corps, au sang et à l'esprit.

Et je ne vois pas ce qu'il y a de malheureux là-dedans ! 75 ans X l'éternité, voilà bien un calcul que nos grands matheux ne sauront jamais résoudre. Ça les rend malades et ça me fait bien plaisir : encore un truc qui échappe à leur logique ! C'est plutôt réjouissant de se dire que nos quatre vingtaines d'années ne nous pèsent pas dessus comme une sombre et inéluctable menace, non ? Sinon, pourquoi accepter d'en passer 62 dans un boulot qui ne nous épanouit guère ? Beaucoup font ce choix, peut-être parce que leur conscience leur souffle : "expérimente : tu verras que ce n'est pas le bon choix."

Non, vraiment... je ne vois pas ce qu'il y a de malheureux là-dedans... Avoir cette liberté d'être mauvais, de se rendre compte que cela ne mène pas à contentement et tenter le bien dans nos vies postérieures...

Je ne sais plus qui a dit : "le plus beau cadeau que l'on nous ait jamais fait, c'est le libre-arbitre."

Tâchons de prendre la mesure de ce cadeau que d'aucuns jugent hâtivement empoisonnés. Et considérons que celui-ci implique l'éternité et autant de vies à mener. Jusqu'à ce que nous soyons parfaits. Mais nous avons tout notre temps...

<()>-------------<()>

2010-06-17T00:33:00.007+01:00

Ils s'envolent. Une partie de moi avec eux. Ils disparaissent.
Je les entends et je les aime. Où sont-ils maintenant ? Je voudrais les étreindre, car ils rompent avec la monotonie de l'instant et l'éternité de la solitude.

Où sont-ils ? Je ne voudrais succomber à l'acidité du renoncement et à l'amertume du regret.
Ils sont partis en petites volutes de fumée. Évaporés dans le gris sale de l'air parisien.

Je voudrais qu'ils soient à jamais miens mais je connais leur liberté : ils n'ont pas de propriétaires.
Quelque soit la matière de la chaîne que l'on voudrait leur faire pendre au cou, ils ne sont pas dupes et donnent à chaque instant passés avec eux une saveur éphémère et vivifiante.

Où sont-ils, nom de Dieu ! Je m'ennuie.

"Je suis tout... seul ?
Je vais être fort..."

Je m'accroche à cette vague illusion mais le tranchant de la lame s'exercera sur mes jours prochains. Inéluctablement.
Je suis tout... seul ?

Qui se dit être fort ne l'est point. Qui se dit faible devant les épreuves de la vie est tout-puissant.

Ils, ce sont mes *cryptage*.
Je les ai trouvés, autrefois, dans les *cryptage*. J'ai vécu par procuration, je l'avoue. Et mon faciès réel n'est qu'un avatar pour les gens impolis et curieux du dehors. Mon vrai moi soupire face à l'attente, trop longue.
Rideau.

Ainsi parla Rudyard Kipling

2010-06-15T18:16:00.002+01:00

TU SERAS UN HOMME MON FILS

Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou, perdre d'un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;
Si tu peux être amant sans être fou d'amour,
Si tu peux être fort sans cesser d'être tendre
Et, te sentant haï sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;
Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leur bouche folle,
Sans mentir toi-même d'un seul mot ;
Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;
Si tu sais méditer, observer et connaître
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur ;
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n'être qu'un penseur ;
Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage
Sans être moral ni pédant ;
Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,
Alors, les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis
Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire,

Tu seras un Homme, mon fils.

La balançoire

2010-06-13T23:23:00.003+01:00

Un enfant se balance doucement dans une cour d'école. Un autre arrive et le pousse généreusement. "Plus haut, plus haut", hurle le gosse. Il veut connaître l'ivresse de la hauteur, aller aussi loin que le jeu le permet. Il connaît les risques. Il s'amuse comme un fou. L'autre s'en va jouer au toboggan, il donne de l'élan avec ses jambes. Il connaît les risques mais il voudrait faire le tour complet.

Il s'écrase. Quelques égratignures. Ça fait bobo aux genoux, aux paumes de ses deux mains. Ça fait mal partout. Les parents, qui veillaient pas trop loin, le relèvent, se persuadent qu'il ne recommencera jamais. Vous le croyez vous ? Peut-être, oui, peut-être sera-t-il plus prudent. Mais une balançoire pour se balancer bêtement, ça a quel sens ? Alors il recommence sitôt les larmes essuyées. "C'est reparti, et cette fois je le fais le tour complet !" Et le gamin se dit qu'un tour serait le Nirvana... Il se dit aussi que s'il est tombé l'autre fois, c'est parce qu'il s'est mal tenu. Il s'accrochera de toutes ses forces et advienne que pourra !

Le même enfant, quinze ans plus tard. Il tergiverse, il hésite, son coeur bat la chamade. Tant pis, il tente : il prend cette fille entre ses bras et il l'embrasse. Timidement d'abord. Mais un de ses camarades, plus averti que lui sur ces choses-là, lui donne des conseils avisés sur comment embrasser cor-rec-te-ment. Le gamin écoute, prend des notes. Il applique. Quand il n'a plus rien à apprendre ou quand il en a marre que l'autre se croit plus fort que lui dans cet exercice-là, il l'envoie balader.

Au début, ça fait du bien. Ça fait de l'effet. Mais, rapidement, avec celle-ci ou avec une autre, le gamin s'impatiente et le coeur réclame : "plus haut, plus haut !". Il veut connaître l'ivresse de la hauteur, aller aussi loin que le jeu le permet. Il connaît les risques. Mais que voulez-vous, il s'amuse comme un fou. Il donne tout ce qu'il a. Il tombe... amoureux d'abord. Et il crie : "plus haut, plus haut !". Il connaît les risques mais il voudrait faire le tour complet. Le tour complet, oui.

Il s'écrase. C'est douloureux même si ça saigne pas. Que ça fait mal au coeur cette chose-là ! Il ne se relève pas. Ça fait mal partout. Les parents, qui veillaient pas trop loin, le relèvent et se rappellent : "nous aussi, on est passés par là. Mais allez ! Il s'en remettra et il repartira, car ce jeu-là, tout le monde y joue et y rejoue."

Vous le croyez vous ?

Moi je crois qu'il sera plus prudent, forcément. Et c'est dommage, parce qu'une histoire pour s'aimer bêtement, ça a quel sens ? Alors il recommencera sitôt les larmes essuyées. Il s'était juré qu'il n'y retournerait pas. Allons bon ! Les parents avaient raison : la tentation était trop forte. Et le gamin qui commence à ne plus en être un se dit : "c'est reparti, et cette fois je le fais, le tour complet !"

Et le gamin se dit qu'un tour serait le Nirvana... Il se dit aussi que s'il est tombé l'autre fois, c'est parce qu'il s'est mal tenu. Il s'accrochera de toutes ses forces et advienne que pourra !

Chacun calquera sa propre histoire sur ces quelques mots. Chacun aura, devant les yeux, les images qui colleront parfaitement à l'intrigue. Chaque lecteur a vu la balançoire dans la cour, l'a approché intrigué, a appris à se balancer, a voulu connaître l'ivresse de la hauteur, s'est cassé la gueule et s'est fait bobo au coeur. Mais s'il ne se balance pas déjà, il se balancera un jour encore et s'il se promet qu'il ne recommencera pas, il recommencera quand même.

Plus prudent ? Ce serait comme éplucher, évider et découper en tranches une pomme juteuse et sucrée : quel plus grand plaisir que de croquer dedans à pleines dents ?

...

Moi ? Moi c'est un peu différent. Moi je suis le gamin qui regarde les autres jouer. On me dit que c'est bien, que je devrais ré-essayer. Parce que j'ai essayé, c'est vrai, mais que je suis tombé sans avoir pu goûté à l'ivresse de la hauteur. Alors je reste sur terre et la hauteur, je la prends autrement. Je regarde, parfois avec mélancolie c'est vrai, les gamins dont les coeurs se balancent et se bécotent sur les bancs publics. Je me dis "ça pourrait être bien". Mais la solitude m'a étreint. Elle m'a soufflé à l'oreille : "tu seras seul de n'avoir pas su ce que c'est qu'être deux." Et je l'ai écoutée. .. ...

Et je l'ai écoutée.

[merci à Kaline pour l'inspiration métaphorique]

Aux mages

2010-06-11T17:50:00.003+01:00

Oeuvre aborigène.

Je l'admire au-dessus de la vitre qui la protège des convoitises. Je m'abaisse, effort que je n'ai daigné fournir pour aucune autre oeuvre.

Il y a dans l'art aborigène la couleur d'un continent lointain. Rouge, or, brique : le désert. Noir, bleu roi et violet sombre : le crépuscule, qui révèle au voyageur une myriade de petits yeux observateurs, représentés par ces nombreux petits cercles. Et en bas, ces courbes qui surgissent de la terre et y replongent, tassées, comme formant un ensemble : représentent-elles le dos rougi et élégant de la montagne Uluru, sommet sacré à l'origine du monde ?

Mais ça n'est là qu'une interprétation toute personnelle. Le "pointillisme" aborigène, cette palette de couleurs vives et complémentaires représente un Rêve. Que seuls l'auteur et son peuple, aujourd'hui disparu, aurait su vous décrire.

Le message exalté de cette écorce peinte s'est donc noyée dans le cours impétueux du Temps. Le peuple aborigène reste une énigme ethnologique. Son art : un mystère, que je regarde par-dessus la vitre qui le protège et fait office de frontières entre deux mondes.

Deux mondes. On ne m'a jamais demandé auquel je voulais appartenir.

Le credo de la paix

2010-06-10T19:48:00.002+01:00

Un ami m'a dit : "je te conseille de lire le credo de la paix."

Je l'ai lu.

Et j'ai maintenant l'envie irrésistible de le partager.

Je crois qu'il est des textes fondamentaux. Des guides de vie universels. Qu'il est trop bête de passer à côté sous prétexte d'incompatibilité de foi, de croyance, que sais-je ?

Je crois que ce texte est une pépite. Une prière ? Une méditation.

"Je suis coupable de guerre
quand j'exerce orgueilleusement mon intelligence
au détriment de mes frères humains.

Je suis coupable de guerre
quand je déforme les opinions des autres
lorsqu'elles diffèrent des miennes.

Je suis coupable de guerre
quand je ne tiens pas compte
des droits et des possessions des autres.

Je suis coupable de guerre
quand je convoite
ce qu'un autre a honnêtement acquis.

Je suis coupable de guerre
quand je cherche à maintenir la supériorité de ma position
en privant les autres de leurs opportunités d'avancement.

Je suis coupable de guerre
si je m'imagine que ma famille
et moi-même devons être privilégiés.

Je suis coupable de guerre
si je crois qu'un héritage me donne le droit
de monopoliser les ressources de la nature.

Je suis coupable de guerre
quand je crois que les autres
doivent penser et vivre comme je le fais.

Je suis coupable de guerre
quand je fais dépendre le succès dans la vie,
de la force, de la réputation et de la richesse.

Je suis coupable de guerre
quand je pense que la conscience des gens
devrait être soumise par la force plutôt que suivre la raison.

Je suis coupable de guerre
quand je crois que le Dieu que je conçois
est celui que les autres doivent admettre.

Je suis coupable de guerre
quand je pense que le pays qui a vu naître quelqu'un
doit nécessairement être le lieu où il doit passer sa vie."

Ralph Maxwell Lewis

V for Vendetta

2010-06-10T18:54:00.003+01:00

Edmond Dantès fut mon premier héros. Si mes souvenirs ne me trompent toutefois guère. J'ai haï l'injustice qui le condamna. Comme lui j'ai appris auprès du prêtre qui prêcha en prison. Et lui révéla la cachette de son fabuleux trésor.

Edmond Dantès devint le Comte de Monte-Cristo. Edmond pouvait mourir. Pas le comte. Je ne m'étais jamais posé la question : pourquoi ?

Parce que "sous le masque, il y avait plus que de la chair. Sous le masque, il y avait une idée. Et les idées sont à l'épreuve des balles."

Cette réponse, c'est V. qui me l'offrit lors de notre première rencontre. Il me l'envoya à la figure avec une telle force que j'en restais scotché à mon siège. Je pris peur : ils étaient immortels, ces héros magnifiques ! Mais je les aimai vite parce qu'ils portaient en eux ce que je porte en moi : la conviction qu'une ère nouvelle approche, qu'il ne faut pas l'attendre mais au contraire la déclencher.

Edmond, moi, V. C'est un peu égocentrique, mais nous avons vécu, vivons et vivront dans des mondes qui se ressemblent comme deux gouttes d'eau. Des mondes où la répression sévit, où les idées transversales ou marginales sont mal perçues sinon brûlées au bûcher avec ceux qui les formulent. Ou des fous furieux accèdent au pouvoir par la peur qu'ils cultivent dans le coeur des gens.

Mais "les peuples ne devraient pas avoir peur de leurs gouvernements. Les gouvernements devraient avoir peur du peuple." Voilà la sentence de V. V. comme Vérité.

Comment échapper à ce sinistre cycle qui semble se répéter à l'infini ? Comme rompre avec la tyrannie ? Comment ne plus avoir peur ? Le personnage du comic de Moore et Lloyd répond à toutes ces questions par la seule devise inscrite sur sa glace : "Vi Veri Veniversum Vivus Vici". Par le pouvoir de la vérité j'ai, de mon vivant, conquis l'Univers."

L'impeccable scénario du film de James McTeigue (je regrette que ce ne soit qu'un film mais, après tout, rien ne l'empêche d'être une oeuvre visionnaire) s'appuie sur des dialogues d'une force inouïe. Son message explose en même temps que la statue de la Justice juchée en haut de l'Old Bailey.

Je suppose que le régime nazi inspira, une fois de plus, cette oeuvre résolument révoltée et pacifiste. Je suppose que le dégoût des auteurs fut puisé dans l'horreur des camps de la mort. Je suppose qu'il y a un peu d'Hitler dans le personnage du chancelier.

...En 2010, d'autres régimes s'apparent à celui du Doigt. D'autres horreurs rappellent Saint Mary. Et d'autres chanceliers donnent au combat de V. une dimension actuelle. Presque vraie. Mais, comme vous le savez, "toute ressemblance avec la réalité est purement fortuite."

- "Mon père était écrivain. Il vous aurait plu. Il disait que les artistes utilisaient les mensonges pour dire la vérité, et que les politiciens le faisaient pour cacher la vérité.

- Un homme selon mon coeur..."

V for Vendetta, suite

2010-06-10T18:50:00.002+01:00

"Bonsoir Londres. Permettez-moi tout d’abord de vous présenter mes excuses pour cette interruption. J’aime, comme beaucoup d’entre vous le confort du train-train quotidien, le sentiment de sécurité et la tranquillité que procure ce qui est familier et répétitif. Je les apprécie, comme tout un chacun.
Mais dans cet esprit de commémoration qui prévoit que les évènements importants du passé, habituellement associés à la mort d’un individu, ou à la fin de quelque horrible bataille sanguinaire, soit célébré par de sympathiques congés, j’ai pensé que nous pourrions célébrer ce 5 Novembre, jour hélas oublié, en consacrant un court instant de notre vie quotidienne à nous asseoir et à bavarder un peu.
Il existe bien sûr des personnes qui ne veulent pas que nous parlions. Je soupçonne qu’en ce moment même, des ordres sont aboyés dans des téléphones et que des hommes armés vont bientôt se mettre en route. Pourquoi ? Parce que même si l’on peut substituer la matraque à la conversation, les mots conserveront toujours leur pouvoir. Les mots sont le support de la compréhension et pour ceux qui les écouteront l'énonciation de la vérité. Et la vérité c’est que quelque chose va très mal dans ce pays, n’est ce pas ?
Cruauté et injustice. Intolérance et oppression. Et la où, auparavant, vous aviez la liberté de faire des objections, de parler comme bon vous semblait, vous avez maintenant des censeurs, des systèmes de surveillance vous contraignants à la conformité et sollicitant votre docilité.
Comment est-ce arrivé ? Qui est à blâmer ? Bien sûr, il y a ceux qui sont plus responsables que les autres et qui devront en rendre compte mais... Encore dans un souci de vérité, si vous cherchez un coupable, regardez simplement dans un miroir.

Je sais pourquoi vous l’avez fait. Je sais que vous aviez peur. Qui pourrait se vanter du contraire! Guerre, terreur, maladie. Une myriade de problèmes a contribué à perturber votre jugement et à vous priver de votre bon sens. La peur a pris ce qu’il y a de meilleur en vous. Et dans votre panique vous vous êtes tourné vers Adam Sutler, aujourd’hui Chancelier.

Il vous a promis de l’ordre, il vous a promis de la paix. Tout ce qu’il a demandé en échange, c’est votre consentement silencieux et docile. La nuit dernière, j’ai cherché à mettre fin à ce silence ! La nuit dernière, j’ai détruit le Old Bailey pour rendre la mémoire à ce pays.
Il y a plus de 400 ans, un grand citoyen a voulu ancrer à jamais le 5 Novembre dans nos mémoires. Il espérait rappeler au monde qu’impartialité, justice et liberté sont plus que des mots, ce sont des principes. Alors si vous n’avez rien vu, si vous ignorez toujours les crimes de ce gouvernement, je vous suggère de ne pas commémorer le 5 Novembre.
Mais si vous voyez ce que je vois, si vous ressentez ce que je ressens, si vous désirez ce que je désire, alors rangez vous à mes côtés dans un an à compter d’aujourd’hui devant les grilles du Parlement, et ensemble, nous leurs offrirons un 5 Novembre gravé à jamais dans les mémoires !!"

Easy Rider

2010-06-07T13:53:00.004+01:00

"Il y a le couinement de la chaîne, entraînée dans son mouvement perpétuel. Il y a les pneus, insatiables mangeurs d'asphalte. Caméléons : noirs sur le goudron, couleur poussière sur les chemins...

Le compteur qui compte : 'bientôt une heure que tu roules, mon vieux.'

Et quand je lève la tête, alors je quitte la partie métallique de mon corps et j'entre dans la spiritualité la plus absolue. Car devant moi, le Dieu Soleil tombe dans une explosion de couleurs. Le ciel s'est une nouvelle fait le défi de faire différent de la veille... Défi relevé avec le succès qu'on lui connaît.

Au-dessus de l'onde paisible du fleuve, un cygne vole, magnifique. Le soleil et lui se mirent et les poissons sont en extase : des petites bulles, des petits ronds à la surface trahissent l'admiration du peuple des hauts-fonds.

Dites-leur que je suis libre. Que je me suis évadé des prisons humaines, que je ne connais pas de frontières, pas de contraintes autres que celles que m'imposent la nature, ma nature. Dites-leur que je suis libre, même si ça n'est pas vrai. Même si je suis l'esclave du temps, de mes jambes fourbues et de mon corps fatigué. Esclave des éléments, de l'eau particulièrement.

Même si ça n'est qu'une illusion, dites-leur que je le suis. Car je me suis battu et que je vis avec cette illusion et qu'elle me semble bien fondée. Dites-leur aussi que je n'accepte plus que cet adjectif à côté de mon nom. Sur ma carte d'identité, mon passeport, mon CV, mon tombeau. Car de cette liberté tout le reste découle.

Cette liberté que je chéris, que d'autres appellent folie, en cobayes du progrès. Je l'ai conquise dans les tunnels sombres. Dans les bureaux étroits, aux fenêtres sans horizon derrière. Je l'ai conquise au regard des aiguilles de ma montre, des écrans d'affichage, du réveil qui s'enclenche.

Je suis libre car je vois loin.

Car je vais loin.

Car je viens à demain."

J'ai écrit ce texte à l'aube de mon projet vélo. Ce projet qui s'envole vers d'autres horizons.

J'ai retrouvé en l'oeuvre de Dennis Hopper un peu de tout cela.

Un peu de cette liberté que je convoite, que je poursuis. Cette liberté "qui fait peur à d'autres et les rend dangereux."

Cette liberté pour laquelle on se fout de crever.

Les rêves des idéalistes survivent à leur disparition.

R.I.P., D.H.

Qui sème la guerre récolte... la guerre

2010-06-05T19:08:00.002+01:00

Défiler, de Bastille aux Invalides.

Pourquoi faire, diront les esprits chagrins ? Ils trouvent toujours des excuses, ceux qui restent chez eux. Mais je ne leur en veux pas car j'ai longtemps eu le même réflexe.

Au contraire, qu'est-ce qu'ils loupent ? Ils loupent le spectacle d'une opinion publique qui se bouge, qui réagit et s'investit dans les combats qui lui semblent juste. Bien sûr, il y a dans le tas des fanatiques de l'autre bord. Il y a aussi ceux qui profitent de l'occasion pour s'attirer de la sympathie et quelques adhésions aussi.

Je me souviens de notre discussion. Quand je t'ai soutenu, en pauvre idéaliste à la con, que c'est le peuple qui avait toujours le pouvoir. Quand je t'ai soutenu qu'il y avait encore des gens qui sacrifiaient, sur l'autel de la Justice, un samedi après-midi sur la chaise longue ou devant la finale féminine de Roland-Garros.

Et je t'ai dit aussi qu'elle arrivera tôt ou tard, la révolution. J'aurai raison ou pas ?

En attendant, malgré le courage et les convictions de millions de personnes de par le monde, des peuples tombent, des peuples souffrent, des hommes et des femmes crèvent de faim, de soif.

Eh oui ! Tu as raison : on pourrait être des milliards dans les rues ce samedi 5 juin, est-ce que les crimes s'arrêteraient ? Non.

C'est ton droit d'opter pour le fatalisme devant les batailles remportées par le Mal. Moi je te dis que le Bien finit toujours par l'emporter. Et que le Mal, très peu le font en fin de compte. Qu'il se nourrit et gagne du terrain par la résignation de ceux qui ne font rien pour l'endiguer.

A nous d'y croire. Même si la réponse à la guerre, c'est la guerre.

Quelque soit le paysan qui sème la graine de la guerre, le fruit sera le même : la guerre.

Et c'est la Mort qui passera la Faux.

Ou comme le dit si bien Renaud :

"Question d'histoire d'abord:
Où est la Palestine ?
Sous quelle botte étoilée ?
Derrière quels barbelés ?
Sous quel champ de ruines ?

Question d'histoire encore:
Combien de victimes,
Combien de milliers d'enfants
Dans les décombres des camps
Deviendront combattants ?"

Guide pour ta future révolution

2010-06-04T13:31:00.002+01:00

Il va falloir que tu t'habilles en blanc ou en couleurs. D'abord.

Abandonne le noir car il te rend hermétique à la lumière, aux idées, aux sentiments que les autres te donnent.

Tu vas apprendre à respecter ton corps, ensuite.
Dis-toi qu'il est une personne à part entière, qu'il n'a pas à subir ta triste philosophie de vie.

Dis-lui merci de te porter chaque jour. Tu verras qu'il te le rendra.

D'ailleurs, dis merci chaque soir que tu te couches, car dis-toi que pendant la journée, ils sont des milliers à avoir quitté la Terre brutalement. Sans autre raison que celle de la Vie.

Tu apprendras, ensuite, mais après avoir appris qu'il faut d'abord te respecter toi, qu'il n'est jamais nuisible de respecter les autres.

Tu vas cesser d'être lâche parce que la lâcheté est le talent des fatalistes. Qu'au fond, tu ne fais pas partie de cette communauté de gens qui ne savent ce que c'est que de vivre. Tu vas te prendre en main, tu vas mordre dans tout ce que l'on t'offre. Commence par dire "oui" à tout ce que l'on te propose. Tu verras que les propositions ne tarderont pas à affluer si tu suis les premières recommandations. Tes premiers "oui" seront pénibles, mais ils s'ancreront dans tes moeurs et tu les livreras bientôt sans réfléchir.

Alors, tu t'apercevras que la Vie n'est faite que de cadeaux et d'opportunités fabuleuses à saisir. Elle t'extraira de la merde dans laquelle tu es, dans laquelle tu te complais.

Bien sûr, les souffrances que tu endures sont profondes. Rappelle-toi l'allégorie de l'animal-démon dans les Miyazaki. Tu es démon. Il faut t'extraire le poison qui te dévore le corps pour que tu goûtes à la sérénité qui est à la portée de tous ceux qui la souhaitent.

Mais apprends que si tu es encore dans la merde aujourd'hui, malgré ceux qui t'apportent de l'aide et dont je fais partie, c'est parce que tu le veux bien. Qu'il y a, dehors cette croûte infecte, un soleil généreux, une brise légère, un lac brillant et calme.

Dis "oui" à la Vie.

Le tableau que tu en fais est si sombre. A-t-elle mérité ce mépris ?

Bien sûr, tu appartiens pour l'instant au monde des fantômes, et les fantômes trouvent toujours de bonnes raisons pour le rester. Elles sont bonnes tes raisons. Ils sont justes, tes arguments. Mais qu'y gagnes-tu à te dire que le monde est cruel et méchant ?

Essaie donc de te dire qu'il est beau dès ton réveil, le matin. Et vois la différence.

Ce sont là mes ultimes paroles. Je garde un oeil sur toi et reviendrai. Quand le souffle de ta révolution t'aura fait basculer.

Schindler

2010-06-01T11:20:00.003+01:00

Schindler.

Cela faisait longtemps que je voulais écrire sur l'oeuvre de Spielberg.

Que je voulais parler de l'estime que je porte à ce film et à cet homme, Juste parmi les Justes, et qui eut l'idée folle de faire le Bien dans la dictature du Mal.

Dans un noir-et-blanc esthétique, il apparaît que son audace fut la plus grande alliée d'Oskar. Combien de fois risqua-t-il sa vie pour sauver un nom sur une liste ?

Ce film est un joyau du Souvenir.

Hélas ! Le contexte actuel, qui me fait prendre finalement la plume, me remplit d'amertume...

Et je voudrais, une bonne fois pour toutes, que l'on arrête d'écrire "catastrophe" avec un grand C. La shoah a existé : le monde s'en rappelle et se réveille honteux chaque matin. Soixante-dix ans plus tard, il serait préférable qu'il abandonne néanmoins le devoir de mémoire pour le devoir d'agir. Car d'autres catastrophes nourriront bientôt l'Histoire. Tibetains, Ouïghours, Indiens d'Amérique, Tamouls...

On regarde les séquences de Schindler comme on tourne les pages d'un livre d'histoire. Ouvrons les yeux ! Cela se passe, maintenant, à l'instant T ! En des circonstances similaires et une cruauté qui n'a rien à envier au régime nazi.

Et j'accorde dans cet écrit une pensée particulière pour Gaza et les Palestiniens dans leur ensemble. Les enfants d'Israël ont grandi. Pour certains, la shoah est un prétexte. Et Gaza est la nouvelle Varsovie...

Babel

2010-06-01T11:00:00.002+01:00

Dans la Bible, il est écrit que c'est Nemrod, descendant de Noé, qui commanda la construction de la tour de Babel.

Son but était que l'édifice atteigne le Ciel et émeuve Dieu. Mais ce dernier jugea que cette entreprise était pleine d'orgueil. Il multiplia les langues afin que les ouvriers ne se comprennent plus.

Dans "Babel", ce sont les descendants des ouvriers que nous observons. Mexique, Japon, Maroc : tout les distingue désormais.

Pourra-t-on jamais envisager reconstruire la tour ?

Le film de Alejandro González Inárritu collectionne les portraits puissants. Poignants. Est retransmise, avec justesse et émotion, la peur instinctive de l'homme vis-à-vis de l'autre. Est retransmise l'angoisse qu'il ressent lorsque ses repères le lâchent et qu'il fait face à l'Inconnu. Tout lui paraît alors hostile et terrifiant. Et pourtant, cela l'est-il vraiment ?

Babel est un hymne aux différences. Un hymne aux différents.

Avec, pourtant, ce message en filigranes : "nous sommes tous semblables." Car nous sommes tous les enfants de Dieu, et nous sommes soumis aux mêmes besoins.

Besoin d'aimer.

Besoin d'être aimé.

Besoin d'être aidé.

Besoin d'être compris.

Devant cet état de fait, comment ne pas préférer l'hospitalité instinctive des modestes villageois marocains aux barricades américaines à la frontière mexicaine ? Comme souvent, la morale est la suivante : l'argent corrompt les êtres. Les rend-il plus heureux ? Je vous laisse le soin de répondre à cette question.

(il fut un temps où l'homme pouvait marcher en toute liberté. C'est la peur qui a inspiré les frontières.)

Bienvenue chez vous !

2010-06-01T10:22:00.003+01:00

C'est écrit en tout petit dans les journaux : "les Français ont de plus en plus d'a priori sur les minorités." Le matraquage des UMP Hortefeux et consort (Heil !) porte donc ses fruits.

Leurs efforts, au pluriel (avec un "s" comme dans SS) influent les influençables, à la bonne heure !

Le problème, c'est que leurs investigations perverses remonteront bientôt jusqu'à la génération de nos arrière-arrière-arrière grands-parents (et peut-être plus loin encore... jusqu'à ce qu'on trouve dans la famille de Brice du sang saxon en fait) pour lessiver la Chère Patrie de tous ses éléments nuisibles. Et alors : qui nous dit que les Français pure souche ne constitueront plus qu'une infime minorité ?

C'est qui "les Français" ? Ces connards de vieilles tronches qui peuvent pas encadrer un bougnoule ou un youpin ? Qui votent Le Pen, qui votent Maigret ? Parce qu'ils ont le sentiment d'être chez eux ? Allons bon ! Si la France doit être leur Patrie, merci tchao bye bye moi je me casse. Pas envie d'être dans une maison raciste où on tend même pas la main à celui qui crève de froid.

Et si je me cassais pour de vrai, tien ! Je trouverais peut-être des contrées où on n'a pas de MacDo à chaque coin de rue, pas de FNAC dans chaque centre commercial, pas de filles habillées en Pimkie et de mecs habillés en RG.... mais peut-être y trouverais-je la notion de solidarité et d'entraide ? Et où on m'adresserait la parole sans me traiter de "sale blanc" ou de "pauvre Français"...

Malheureusement, je trouverais sûrement des contingents de soldats venus tout droit de ma France natale pour administrer le pays. Et je me dirais : "mais alors ! Ils ne sont pas bienvenus chez nous, et en plus ils ne sont pas les bienvenus chez eux !"

Demandez aux Tchadiens s'ils sont fiers de leur président Déby ! Les Français le sont. Ça va faire quatre fois que nos soldats le sauvegardent de la colère du peuple !

Demandez aux Afghans s'ils aiment Karzaï ! Les Français l'adorent. La preuve : ils le protègent.

Et l'on s'apercevra qu'en plus de leur claquer notre porte au nez on squatte leur salon et on ferme à double-tour. Et on graille dans leur frigo, on cuve dans leur cave !

Que les Français demandent aux Gazaouis comment sont leurs plages ! Qu'ils demandent aux Irakiens ce qu'il se vend de bon sur les marchés ! Qu'ils demandent aux Yéménites la beauté de leur désert. Qu'ils demandent aux Sahraouis de leur raconter la vie de nomades en Algérie ! Tant qu'ils y sont : qu'ils demandent aux humanitaires ce que ça fait d'être traité en arabe par les Israéliens !

Et qu'ils y aillent, dans ces pays d'accueil où le soleil cogne mais jamais aussi fort que la police d'état !

La France est aux Français ce que le Tibet est aux Tibétains.

Alors, minorités : bienvenus chez vous !

Les Fourmis (à moins que ce soit les cigales)

2010-05-29T10:36:00.006+01:00

Marseille, côté sport.
Un seul sport. Le football.
Un seul club. L’OM.
Le Vélodrome sonne creux mais que ce doit être enivrant cette ambiance…
Dans la cité phocéenne, un passant sur dix porte les couleurs de l’équipe. C’est dire l’engouement…

Marseille, côté plage.
Nous sommes fin avril et l’on retrouve les Marseillais sur le sable du Prado, à se bronzer le dos ou à piquer la première tête de l’année. Les jeunes sont les plus courageux. Gaston Defferre voulait une plage pour que les Marseillais viennent s’y promener, hiver comme été. Ils honorent son souhait et profitent d’un soleil estival au début du printemps.
Du Prado, on ne voit que les Goudes et le sud. Le reste se dissumule derrière des collines basses peuplées de coquettes maisons.

Marseille, côté Azur.
La Corniche rappelle Monaco. Bras routier entre mer et hauteurs. Zigzags pour une promenade interminable, baptisée Kennedy. A la suivre pourtant, on fait de belles rencontres : le quartier magnifique du Vallon des Auffes et des vues imprenables sur les îles du Frioul… A propos…
- Eh ! Le Monsieur à lunettes là !
Deux jeunes en maillot de bain, juchés sur les rochers en contrebas, m’interpellent.
- Le Château d’If c’est l’île là ou c’est celle derrière ?
Il me montre l’une des îles d’Endoume avec une fortification abandonnée, et celle d’If, effectivement.
- C’est celle derrière, je réponds sûr de moi.

Son copain pousse un cri ravageur qui alerte les passants. Il vient de gagner son pari !
- Woualala ! Merci, monsieur ! C’est ce que je t’avais dit, con de ta mère !
Je me marre bien avec ces deux là.

Marseille, enfin, côté retour.
Après un bref passage sur la place Estienne d’Orves, je reprends mon chemin, laissant derrière moi cette ville que j’aime tant et qu’il me faut revoir une fois par an. Au moins…

Couleurs de Marseille, part 9

2010-05-29T10:33:00.003+01:00

Couleurs de Marseille, part 10

2010-05-29T10:29:00.002+01:00

Couleurs de Marseille, part 11

2010-05-29T10:28:00.002+01:00

Couleurs de Marseille, part 12

2010-05-29T10:23:00.001+01:00

La Reine

2010-05-25T12:38:00.003+01:00

Marseille, côté cime.
C’est la Bonne Mère que je rejoins. Notre-Dame de la Garde, qui veille avec son enfant dans les bras.

En son sein, des maquettes de bateaux pendent de la voûte colorée. Elle était protectrice des marins. Elle l’est toujours, en témoigne cet exvoto, cloué là par les marins-pompiers qui luttèrent contre les flammes terribles de l’incendie de 1997 sans y perdre la vie.

Ses yeux sont tournés vers la mer, mais comment ne pas ressentir sa surveillance protectrice sur la terre. Elle protège quiconque fait couler Marseille dans ses veines, depuis les minots qui jouent au foot en contrebas au pied d’une immense barre d’immeuble jusqu’aux touristes qui viennent admirer le fantastique panorama.

Je tourne autour d’elle comme on tourne à La Mecque. Je vois le Garlaban au nord-est. Qu’elle est belle, la terre de mon exploit !

Je vois l’Estaque à l’ouest, les premières cheminées qui s’élèvent au-dessus de Berre. Je vois Saint-Charles, la Major, le Panier et le Vieux-Port. Au Sud, les Goudes. On dit que les « indésirables » de la cité phocéenne se sont réfugiés là. Ils ne sont pas allés bien loin...

Le mont Marseilleveyre cache les calanques. Il y a, enfin, au large, le phare du Planier, qu’un bateau de croisière dépasse. Destination l’Afrique. Est-ce le continent oublié que l'enfant lové dans les bras de la Mère salue comme cela ?

Couleurs de Marseille, part 5

2010-05-25T11:25:00.001+01:00

Couleurs de Marseille, part 6

2010-05-25T11:24:00.001+01:00

Couleurs de Marseille, part 7

2010-05-25T11:23:00.002+01:00

Couleurs de Marseille, part 8

2010-05-25T11:21:00.002+01:00

Comptine du rocher transparent

2010-05-22T17:14:00.003+01:00

"On peut voir à travers le rocher" m'a demandé un jour un tout petit garçon ?

En adulte averti, j'ai répondu "non". Catégorique. Bien sûr.

J'étais au pied de la Sainte-Victoire, fier de l'avoir grimpée, quand la montagne m'a parlé.

Elle m'a dit : "es-tu sûre qu'on ne peut pas voir à travers le rocher ?"

J'ai cru qu'elle se moquait de moi.

Elle me raconta son histoire.

- "Quand j'ai surgi de la surface de la Terre, il y a des millénaires, les hommes n'étaient pas encore là. J'ai grandi, grandi, grandi, jusqu'à atteindre le ciel. J'étais à la fleur de l'âge. Puis j'ai senti que les forces au-dessous de moi s'épuisaient. Et j'ai cessé de croître."

- "Quel est le rapport avec la question du rocher ?"

- "J'y viens. Vois-tu, j'étais si haute que j'entravais la course du vent. Alors il a soufflé, soufflé, par bourrasques violentes. C'était intolérable."

- "Il souffle toujours..." commentai-je.

- "Oui mais mon dos s'est arrondi. Il me caresse plus qu'il me brusque, maintenant. Toujours est-il que mon sommet, qui était une aiguille acérée, s'est érodée sous ses coups de boutoirs. Le vent a fragilisé mes appuis, a creusé des crevasses, et des pans de roche ont roulé jusqu'à mes pieds."

- "D'accord, mais qu..."

- "J'y viens. Un rocher a pris la plume pour me raconter son voyage. Il a glissé, glissé, jusqu'à se retrouver sur un chemin. La terre en dessous s'était craquelée, mais le choc avait été violent : il souffrit de multiples fissures. Une voiture à deux chevaux s'est arrêtée. Elle le contourna avec difficulté. Puis une deuxième. Une troisième. Il causait l'embarras et des hommes en uniforme bleue le ficelèrent finalement avec une corde solide. Et *vlan* ils le jetèrent dans la rivière en contrebas."

- "Oui, cependant..."

- "J'y viens. L'eau se courrouça comme le vent. Elle lui déclara la guerre. Le rocher rétrécit, rétrécit, jusqu'à devenir caillou. Le caillou fut charrié par l'onde redevenue paisible, fatiguée par le conflit. Un jour de grande sécheresse, elle le déposa sur le bas-côté. Il prit le soleil parmi d'autres semblables. Jusqu'à ce que la chaussure d'un promeneur l'avale et l'emmène en une contrée étrange. C'était un monde de rochers nains blonds et blancs. Et une rivière immense qui se fâchait parfois, creusant des trous et crachant de l'écume."

- "Bon..."

- "J'y viens. L'eau salée corroda le caillou. Il devint grain parmi les autres. C'est alors qu'un vieux monsieur arriva. En une grande pelletée, il l'attrapa et le ramena chez lui. Il le soumit aux langues des flammes rouges. Une chaleur immense ! Le grain devint transparent."

- "..."

- "La dernière fois qu'il m'a écrit, son âme habitait un objet aux formes étranges, dans lequel on insère des bouquets de fleurs coupées... Il est sur une grande planche en bois autour de laquelle les hommes s'assoient pour manger ou jouer. Or, l'autre jour, deux enfants à chaque extrémité de la planche se faisaient des coucous à travers l'objet."

- "Ainsi, vois-tu, toi qui as tant de certitudes, observe donc les forces de la nature. Avec de la patience, elles te prouveront que l'impossible devient possible. Que l'incroyable devient réalité.

Il y a une chanson qui dit :

Parfois on regarde les choses telles qu'elles sont en se demandant pourquoi,

Parfois on les regarde, telles qu'elles pourraient être, en se disant pourquoi pas ?"

La Fourmilière

2010-05-20T12:11:00.002+01:00

Marseille, côté gare.
La gare Saint-Charles fraîchement rénovée, tout du moins en partie, où stationnent les passagers dans un joyeux et gigantesque brouhaha. Saint-Charles fait figure de fourmilière dans l'agglomération phocéenne. Qui est la reine ? Les fourmis entrent et sortent. Elles passent par les marches qui donnent sur la rue d’Athènes.

Mais Marseille est une ville de littoral, conquise depuis la mer, alors la gare ne peut être la vedette aussi belle soit-elle. La reine se trouve ailleurs…

Marseille, côté port.
Côté Vieux Port. Une animation enthousiasmante chaque fois que je débouche de la Canebière. Les marchands de poissons vendent à la criée, les badauds se retrouvent pour parler, manger ou encore boire un verre. Hitler disait de cet espace qu’il était le point d’abâtardissement de l’Europe occidentale. C’est un heureux bordel, c’est vrai, mais un bordel populaire. Bon enfant. Familial.
Les bateaux tanguent et font de leurs mâts des pendules qui suivent le mouvement des vagues. Ils brouillent la vue sur le Pharo, l’hôtel de ville et, au large, les îles du Frioul.

Je ne trouve pas la reine. Normal : je la cherche en souterrain. Mais l’homme n’est pas un insecte : il glorifie la Première dame et lui bâtit un trône d’où elle regarde son peuple vivre.

Couleurs de Marseille, part 1

2010-05-20T12:08:00.003+01:00

Couleurs de Marseille, part 2

2010-05-20T12:05:00.003+01:00

Couleurs de Marseille, part 3

2010-05-20T12:01:00.003+01:00

Couleurs de Marseille, part 4

2010-05-20T11:55:00.002+01:00

La faveur de M. Roche

2010-05-18T00:13:00.007+01:00

J’arrive à Miramas. Par erreur. Je suis surpris par la paresse de la ville à vouloir se montrer séduisante. On me conseille Miramas-le-Vieux. Et c’est ainsi que je me trouve à récupérer quelques forces dans ce petit village perché, à deux kilomètres à peine de… Saint-Chamas !

Je pose mon sac et laisse mes pieds vaquer dans les passages raides à fort dénivelé. Le village est parmi les plus beaux qu’il m’ait été donné de voir depuis le début du périple. Ses demeures sont toutes faites de pierre. Les volets sont rouge, bleu. La glycine ou le lilas recouvrent certaines portes d’entrée. Pas besoin de monter haut pour voir, au sud, l’étang de Berre sous son plus beau visage. Les rues portent les noms de Frédéric Mistral, Mireille Centenaire quand elles ne cèdent pas à la facilité : rue des écoles, rue des cigales. Reculé de la ville nouvelle, Miramas Le Vieux est un havre de paix.
C’est là que je rencontre, par hasard, Monsieur Roche, au tablier sali par des tâches de couleurs. Il est artiste et parle avec un accent délicieux.

Il me présente le couple Béatrix, qui vit juste à côté. Ils fabriquent des santons. Je visite leur atelier sous le guidage chaleureux de Monsieur Roche. Ils cuisent de l’argile blanc, ou noir, ou neutre à 980° après avoir façonné les petits personnages dans les moules convenants. Avant la phase de la cuisson, ils affinent les contours, donnent figure humaine ou animale à cette population endémique. Les copaux se dispersent sur la table de travail : les santons s’alignent tels les soldats d’une petite armée.

Puis Monsieur Roche me fait une faveur : il me présente sa maison, où gisent des dizaines de toiles, faisant l’apologie des couleurs de Provence. Dominantes ocre, dominantes bleu-roi, dominantes émeraudes mais au final les mêmes maisons, encerclées par les mêmes cyprès et surplombées par les mêmes collines.

« Ca n’est pas le sujet l’important », me confie Monsieur Roche de son accent chantant.
Il a raison. Ce sont les couleurs et les formes. Mais surtout les couleurs.
L’artiste a fait le tour du monde après être né là où il vit encore. Il me raconte sa vie avec sincérité : marié à son insu à une marocaine, vécu dans le profond des Laurentides québécoises, poignardé ou pas loin pour des yeux doux à une femme népalaise…
Mais il passera ses derniers jours ici, convaincu que son existence fut belle.

Il me cite Hemingway.
« Le plaisir de l’art croît avec la connaissance que l’on en a. »
Et si nous remplacions, dans cette phrase, « l’art » par « la Provence » ?

Couleurs de Provence, part 23

2010-05-18T00:12:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 24

2010-05-18T00:10:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 25

2010-05-18T00:09:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 26

2010-05-18T00:06:00.002+01:00

Seloun

2010-05-16T12:22:00.004+01:00

Au-dessus de ma tête, c’est un ballet d’avion qui trouble la quiétude de mon isolement (il faut le reconnaître, je suis perdu dans ce maquis…) : la patrouille de France s’exerce pour la fête nationale et répète son passage glorieux sur les Champs-Elysées. Un Transall balance ses parachutistes dans un champ pas trop loin. Je les vois descendre doucement. Enfin, des avions de chasse assourdissants prennent leur envol. Les mêmes qui m’ont surpris – je ne vous l’avais pas dit -, tout en haut de Sainte-Victoire, tandis que j’entamais ma redescente. Ils avaient surgi de nulle part, avaient frôlé la Croix de Provence comme pour la prendre en ligne de mire, puis étaient descendus sur le barrage de Bimont.

C’est donc ici qu’ils prennent leurs quartiers, ces oiseaux de bruyant augure. A Salon-de-Provence. Le centre de la ville est coquet et fort d’une histoire qui enrichit l’orgueil des résidents. Le médecin Nostradamus vivait ici, rendu célèbre pour ses grandes prédictions (sa fin du monde attend toutefois toujours…). Je déambule dans les rues et arrive sur la place Crousillat, où s’écoule une fontaine insolite : la fontaine Moussue. Le chemin du fil d’eau est complexifié par la fixation d’une épaisse végétation sur la pierre au-dessus du bassin. Résultat : si le marchant reste sur sa soif, les badauds aiment écouter les dégoulinements de l’eau sur les filaments verts…

Couleurs de Salon, part 1

2010-05-15T10:58:00.001+01:00

Couleurs de Salon, part 2

2010-05-15T10:57:00.002+01:00

Couleurs de Salon, part 3

2010-05-15T10:56:00.001+01:00

Couleurs de Salon, part 4

2010-05-15T10:55:00.002+01:00

Couleurs de Salon, part 5

2010-05-15T10:50:00.001+01:00

Ombre et lumière

2010-05-13T10:27:00.005+01:00

« Le plaisir de l’art croît avec la connaissance que l’on en a. » Ernest Hemingway.

Que l’on en vienne à me citer l’un des auteurs m’ayant le plus influencé dans mon parcours de vie est une chose. Mais porter un regard amusé sur les circonstances dans lesquelles cette phrase m’a été offerte est savoureux.

Je traîne mes jambes et mon sac dans l’arrière-pays, près de Salon-de-Provence. Ce n’est pas la Provence dont on parle le plus, et c’est plutôt logique malgré le charme indiscutable de Cornillon-Confoux, Saint-Chamas et Pont-de-Rhaud, entre autres exemples…

Je me perds dans le maquis et cède à la colère devant un balisage des sentiers trop leste à mon goût. Je tente de rejoindre Grans depuis deux bonnes heures : je viens de Saint-Chamas donc, petite ville surplombant l’étendue d’eau de Berre, nationalement connue pour ses raffineries. Il y a deux étangs, en fin de compte : celui de Fos et de Martigues, celui de Marignane aussi, voué absolument – mais à l’insu de son plein gré – à la pétrochimie et la lourde industrie. Et puis l’autre, au-dessus d’Istres, ayant gardé, grâce à l’effort des locaux, une beauté de lac alpin.

Couleurs de Provence, part 19

2010-05-13T09:45:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 20

2010-05-13T09:40:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 21

2010-05-13T09:35:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 22

2010-05-13T09:30:00.000+01:00

Rideau

2010-05-11T12:20:00.003+01:00

Voilà.

Le train roule, doucement, entre Hyères et Toulon. Le soleil perce à travers quelques nuages de duvet blanc. Je suis encore suant de mes jours de marche et je trimbale mon âme et mes bagages vers une destination que je connais trop bien.

Stop à Toulon. Le temps de changer de rails. Je repars aussitôt. Je sais ce qui m'attend mais quand même : revoir Garlaban tandis que je dépasse Aubagne, ça fait bien un petit quelque chose. Je regarde si la croix est encore là. J'aime à penser qu'il y a pas loin de deux semaines j'étais ce marcheur fatigué qui grimpait, grimpait, grimpait, pour prendre de l'altitude et voir si sa vie a un sens.

A Marseille, mon âme résonne à déraison. C'est là qu'elle voudrait vivre, sous la protection de la Vierge à l'enfant, là-haut sur sa colline. A deux-trois encablures du Vieux Port et quelques stations de métro du Stade Vélodrome. Tant pis pour la réputation de Marseille et ses rues dangereuses, tant pis pour ses travers : on dit que l'on choisit le lieu où l'on veut vivre et s'installer mais c'est faux, on ne décide rien. C'est le coeur qui dicte, (é)mu par des raisons qui lui sont seul connues.

Je dépasse Aix. Je devine bien le Mont Olympe où les Dieux se tourmentent tout seul. Mais la Sainte-Victoire reste invisible : tant mieux, j'avais pas le cœur de la voir depuis mon wagon 1ère classe.

Et le train roule, roule, roule vers le foyer.
Paris est tout gris : j'ai la peau rougie mais le cœur noirci. Plus rien à faire ici.
Mais j'ai vu, quelque part, entre Lyon et les premières maisons de l'Île de France, des couleurs d'orage incroyables, des forêts luxuriantes et des rivières sinuantes entre des élégants clochers d'église. Ca tombe bien, c'est par là que mon vélo me mènera.

Et puis, il y a en face de moi, au siège 22 une fille sublime. Que je regarde timidement dormir. J'écris, j'écris, j'écris. Il manquait un visage à l'héroïne de mon roman. C'est une lacune comblée, désormais.

Il flotte sur Paris. Il flotte et il fait froid. Grisaille. Mais j'ai le cœur plein des couleurs de la Provence.

(J'ai parlé à Michel la veille au soir. Il était de l'autre côté de l'Atlantique, en transit à Sainte-Lucie, direction la Guadeloupe et puis les Bahamas...
C'est fou comme mon choix n'a jamais suscité de regrets. C'est incroyable comme je suis bien là où je suis ...)

Entracte

2010-05-08T23:55:00.006+01:00

Je ne suis guère que peu de choses.

Je ne peux me targuer d'être un sportif de haut niveau.

Les randonnées ont meurtri mes jambes et mon dos, mes pieds et mes genoux. Des semaines de marche et vivement le repos ! Quand d'autres font des treks de cent-dix, cent-vingt kilomètres autour du Mont-Blanc ou du Piton de la Fournaise.

Ah oui ! Mon tour de vélo ? Pas de dope dans le sang mais le temps pour faire mes kilomètres. Je ne citerai pas en exemple tous ceux-là qui vont vite mais trichent : plutôt ceux-ci qui grimpent à la force des mollets mon sommet bien-aimé. Anonyme au physique de feu, au moral de fer.

Je ne suis pas, non plus, un intellectuel.

Un intellectuel écoute et étudie. Il ne sait rien mais apprend tout : il se construit une opinion et devient référence quand il exprime son avis.

Je n'ai pas la méthode, pas la patience non plus.

Et puis, l'instinct n'est pas une fonction cervicale. Les intellectuels l'ignorent, la plupart du temps. Il est mon guide même quand il se trompe.

Ce que je suis, en somme, n'est guère plus qu'un rêveur qui voudrait vivre de son imaginaire...

Et quand j'apprends que des amis de longue date bondissent sur mes articles dès leur publication.
Quand je découvre, ô surprise, la réaction, même succincte, d'un ami disparu qui resurgit.

Quand je sais combien vous êtes à me lire, je doute qu'aucune rétribution n'occasionne plus grande satisfaction.

Bientôt quatre ans d'existence pour Mir-zell. La barre des mille articles prochainement franchie.

Merci !

A mon papa inquiet...

2010-05-08T16:53:00.002+01:00

Se pourrait-il que le paternel vive par procuration à travers mes récits de voyage ?

Sait-il au moins que tous ses commentaires sont autant de pétrole dans le moteur pour honorer mes désirs d'ailleurs ?

Qu'il se rassure : la Provence n'a pas encore livré tous ses secrets !

Et le tour de vélo est dans ma ligne de MIR...

D'amour... et d'eau fraîche

2010-05-08T16:49:00.002+01:00

Trets. Ville adorable. Toute la Provence que j’aime. Une petite place d’où s’élèvent des platanes en feuilles. Une fontaine d’où s’écoule un mince filet d’eau qui apaise le cœur et assouvit la soif. Tout autour des maisons aux façades heureuses et colorées. Et, au milieu, toute l’agitation d’un marché régional : « il est bon mon saucisson, c’est un délice ma panisse, il est exquis mon fromage de brebis, son Excellence le Côteau de Provence ! »
J’ai à peine le temps de poser mon fardeau que l’église sonne treize heures. Tout le monde rempile ! Il y a des vieilles qui fourrent dans de grands Tupperware leurs plats en sauce préparés. Les jeunes couples rangent les bouteilles ou les colliers. Il y en a un, fada, qui surprend tout son monde en laissant dégringoler une colonne de cartons. Ca fait un bruit épouvantable.
- Qué ce c’est, qu’ils demandent, les commerçants ?
Et les passants répondent :
- C’est Baptiste, le poissonnier : il a tout fait tomber, peuchère !
Alors, dans un seul mouvement, ils partent tous l’aider tandis qu’il jure au mauvais saur. Même la vieille qui devait me servir de ses aubergines parmesanes me laisse planté là.

Elle me sert, en fin de compte, et je déambule bientôt dans les ruelles étroites. Je guette les balcons fleuris et les regards discrets. J’arrive sur l’église, petite chapelle en pierre massive dotée d’un clocher court, paresseux de mener les prières des fidèles aux cieux.

Les cieux. Je m’y rends, maintenant. Besoin de prendre de la hauteur. Je suis le chemin de Saint-Jean qui mène à l’oratoire. Je me retrouve sur un chemin de terre rouge, boueux par endroits, escarpé tout le temps. Je monte avec l’impression que je rends l’eau que je viens d’avaler.
Je monte au milieu de la vigne ou bien de la pinède. Je monte seul mais j’entends des cris d’enfants lointains. Je monte et, si je me retourne, je croise le regard de la Sainte-Victoire, jalouse de me voir sur d’autres croupes que la sienne.

D’un coup d’un seul, une porte en pierre blanche apparaît dans un dernier virage. Passerelle entre l’effort et son meilleur ami : le réconfort (que feraient-ils l’un sans l’autre ?)
Je me retrouve allongé sur une pelouse grasse et verte, au milieu de gamins se croyant à la guerre. L’ambiance est reposante.
Je demande : « est-ce le Paradis ? »
On me répond : « c’est quelques marches un peu plus haut. C’est la succursale par ici… »
Alors je mire la croix qui surplombe l’oratoire. Saint-Jean du Puy.
La voix insiste : « tu peux toujours t’inscrire, si tu en as envie… »
- Pour ?
- Pour quand tu trépasseras…
(et je me suis inscrit. Dépêchez-vous de vous inscrire vous-aussi, il ne reste plus beaucoup de places.)

J’ai regardé une dernière fois la table d’orientation. Les Alpes au loin demeuraient recouvertes de neige. La Sainte-Victoire cachait le Mont Ventoux, que la montagne de Lure indiquait toutefois comme un fidèle bras droit.
Je retraçai d’en haut mon périple du jour : Beaurecueil, Puyloubier, Trets et derrière moi Saint-Zacharie qui s’allongeait dans la vallée, coincée entre l’Olympe et le massif de la Sainte-Baume. Le Var, déjà.

Je m’apprêtais à redescendre. Plus d’eau. Je demandai à tout hasard à quelques compagnons d’étape qui pique-niquaient joyeusement entre deux parties de boule.
- Fandechichoule, bien sûr !
Et ils me donnèrent de leur eau, de quoi remplir ma bouteille. Je les remerciai, ils me dirent :
- Va, on a bu le pastis, alors l’eau douce on n’en a plus besoin…

Je pensai, tandis que je redescendais en tapant de mes pieds sur la poussière de roche : pourquoi aimes-tu tant cette Provence là ? »
Parce qu’elle m’obsède depuis mon tout premier passage. Qu’elle est fidèle aux rêves que j’en ai faits. Et il faut reconnaître qu’entre mes rêves et ma réalité, il n’y a guère plus que le jet précis et amical du malicieux marchan…t de sable.

Couleurs de Provence, part 13

2010-05-08T16:46:00.001+01:00

"Sinon, il y a la ligne 4 du métro parisien.

Aux heures de pointe."

Couleurs de Provence, part 14

2010-05-08T16:44:00.000+01:00

Couleurs de Provence, part 15

2010-05-08T16:43:00.002+01:00

Couleurs de Provence, part 16

2010-05-08T16:40:00.001+01:00

Couleurs de Provence, part 17

2010-05-08T16:39:00.002+01:00

Couleurs de Provence, part 18

2010-05-08T16:30:00.000+01:00